En la Casa de Dios (El Ysa Beth)

“Quien me dijera, Elisa, vida mía” (Gracilaso, Égloga Iª)
"El carácter es el destino." (Heráclito)
"¿Opus Dei?: ¡Diáboli aut Demiurgi!" (Vivián Compayé)

Tras Ramiro Rosón,

a Raúl Pérez Cobo.

Viviendo con Elisa, la más Bella

de corazón, también Ángel, terrible

de Orgullo merecido, finto un drible

frente al demiurgo torpe que mi Estrella

quiso imponerme. Mas yo, segis-, mella

le hago a ese Sino, y pierde el imperdible

y se queda en pelota, que me hace

-y me pone-, y lo pongo allá en su sitio

y lo humillo, que ya mi Apolo Pitio

amo de mi Fortuna me hizo in pace

del Hogar y mi Puerto, como el Trace

que encanta a la Natura: ya el de Citio,

Zenón, el de la Stoa, no el de Aquiles

y la tortuga, aunque también, me eleva

un invisible muro que renueva

mi eterna primavera, como abriles

eliotianos o crueles frente a miles

gloriosos de fanfarria, acá en mi cueva

de eremita, bastido con su torre

de donde veo tu acechar, demiurgo

torpe, mi obra de Dios, y así me purgo

de tósigos traidores: ya se corre

tu velo y veo tu invalor, que borre,

puede ser, mi creación de dramaturgo

y poeta mayor por solidario

-y viejo- con el Viejo de los Días.

Destino es el carácter y, aporías

aparte, cual el dardo estacionario

del de Elea, el Discípulo, el almario

alambico con las tecnologías

del Arte, de manera que me creo

a mí mismo con fe, con esperanza

y con amor universal a ultranza,

al Más Alla, que late Aquí -lo veo-,

aunque tu mundo me afantasmes feo

y apocalíptico por asechanza

de tu incapacidad. Demiurgo tonto,

inconsciente, en el trono o Superego

de tu poder omnímodo: estratego

soy del diseño que a anularte pronto

para sustitución de tanto monto

egoísta, insensato, por el fuego

de la ecpirosis última, te ultima:

ya la Revelación, que no te importa,

es ocasión de Parusía, y torta

por más grande que des, y te dé grima

devuelta, te va a ser: ya viene encima

a caerte la paz que no soporta,

necio creador, tu alma de fantoche:

los poetas auténticos, genuinos

van a chafarte todos los destinos

que has querido fraguar para la noche

traernos y quedarte con el broche

que cierra tus refugios vespertinos.

No habrá Resurrección para tu saña,

Plutón de la Cavernas: cosa nuestra

y del Dios que creamos es, maestra

obra cooperadora de Su extraña

voluntad, que exiliaste en tu cabaña

de dïamante. Mas el Signo muestra

una Revolución al fín pacífica,

porque el Ángel Sophía, la herramienta

del Hacedor, se engrasa, y date cuenta

de que tus días cuenta, y tu acientífica

gestïón ya fracasa por tu tífica

idiología propia de la cruenta

peste, hoy económica, que almuerza

tu morro cada día o lo pretende

el pan de los humildes y, por ende,

el pulmón del planeta, con tu fuerza

de soberano electo por mastuerza

servidumbre del Alien. Michael Ende

nos habló de una Historia Interminable

que creaba un lector que participa

al final en la trama, y de la tripa

del corazón sacaba, como un cable

desenvuelto, un ensalmo o un entable

que a Fantasia salvó de la ardua gripa

de su Inmóvil Motor. Seamos Buxes,

no Saurones ni Seises 3 de al 4º:

seamos niños inocentes, parto

de la bondad, no de la astucia, o duxes

merkaderes führiosos, cual Suharto

y CÍA: y Fïatemos nuevas Luxes.

Viviendo con Elisa en esta Casa

de Dios, Bethel, haciendo el Garcilaso,

Beatriz de Sá, por Freire, bien que paso

mis horas de monástico, la grasa

dando y temple a la pluma, como brasa

atizando al demiurgo, cruel payaso

Bestia que come cocos de inmorales

gallinas y gallines -machos machas-

suicidas alfas que predican hachas

verdugas contra hermanos, contra iguales.

Viviendo con Elisa de inmortales

re-hechuras canto formas Esquilachas,

que mi sosez existencial sus sales

sanan y mimos de sus muchas gachas.