MALDITA BENDICIÓN.

 Collar o ristra de -XXI- sonetos neobarrocos y socio-místicos.

El refugio en donde nació Jesús, en Bethlehem (literalmente: La Casa del Pan), fue un antro anteriormente consagrado a un dios del trigo, como Tammuz, llamado Adonis por los griegos, el amado amante de Afrodita, Dumuzi e Innana para los sumerios ...

Narcis Val Egea

I. Incluso cuando hablo de política
hablo de amor: que siempre de amor hablo:
camino de Damasco como Pablo,
he visto a Dios, que Juan (allá en mi mítica

edad lo aprendí cría, cuando un diablo
con faldas me lo dijo con artrítica
voz de raíz franquista y paleolítica)
definió como “Amor” -que en un establo

nació en Bethlehem (que -supe- fue  cüeva
-de mayor- consagrada a un Dios del Trigo,
Adonis o Tammuz...: la Buena Nueva

en La Casa del Pan nació). Y si sigo
siendo cristiano, es porque soy Amigo
de todo el mundo, si me deja: prueba.

II. Me caí del caballo en lo más llano
y con todo el equipo, cuando el cura
dijo “Dios es Amor”, nos miró dura-
mente y, con odio, levantó la mano

y advirtió: “Y al que sea un mal cristiano
y no ame ¡ni a Dios! ya no lo cura,
después de mi lección (crucial tortura),
¡ni Dios!: ¡que no le dejo un hueso sano!”

Y Dios se me mostró -de aquella UCI
en amenaza, y aún ahí lo admiro
Bello como un Adonis, o un Dumuzi

o Tammuz, ¡Pan!, y todos, y aún deliro,

¡eran Buenos Pastores! Y en retiro
un éxtasis me dí como en yakuzi.

III. En retirada, y triunfo, antieclesiástica,

vía psicones de Eccles, de Spinoza,

quantum-Psique, a la More, en era moza,

Nobel Premio el neurólogo, plus plástica

dialéctica de Hegel, de la poza

honda de la alta Idea, por monástica

vida a lo Fray Lüís, sufrí una drástica

elongación, que casi me destroza.

Y creí en el marxismo (aunque era hermética

para mí la Materia) por su ética

de -Kant- imperativo categórico

y el tino de su análisis histórico

-pese a fallar en su visión profética:

el de la Urss porrazo meteórico.

IIII. Del Pan ecopagano, pero crístico

por su Nuevo Mensaje de Amor (o Evan-

gelio) y alquímico (pues se renuevan

los átomos en ese cabalístico

horno de estrellas, en que el apriorístico

simple hidrógeno, y helio, al rango elevan

del complejo carbono, en donde abrevan

la Vida y la Conciencia), en vuelo místico

de solidaridad, ya en vuelta, al Homo,

por recrear en oro tanto plomo,

quise enseñarle a ser Sapiens de vero.

Y me crucificaron en efigie

metafórica a insultos, y ahora espero

que una reparación me represtigie.

V.  Sentado, como andante caballero

que yerra en su ensayos y corrige

al Mal del Ogro y el Dragón, la Estrige

y la Bruja, y el Orco del Dinero

y el Capital, el Monstruo que ahora vige,

con una Excalibur que del venero

de mi palabra fluye como acero

heféstico en las aguas del Estige

templado, ataco crítico, y más solo

me dejáis que la una. Porque no lo

queréis reconocer: si la Balanza

no se equilibra, porque colabora

vuestra inconsciencia con el Mal, Pandora

no va a soltar del cofre la Esperanza.

VI. Pero hay que tener Fe en la Vida, en una

vida mejor que el porvenir depare

y que aleje el peligro del curare

con que el Jíbaro Nórdico en su duna

desértica, en que esconde su fortuna,

apunta hacia la Savia, y no enmajare

más o reduzca cholas al “errare

obstinati” de adictos, que de Puna

no quieren saber nada, y no a la andina

aludo, que no andan, sí a la arcaica

voz patrimonïal, que no se usa,

ni Pugna, por cultismo. Y anodina

esclavitud egipcia a la mosaica

prefieren salvación, y el clero abusa.

VII. Porque el clero se vende, el sacerdocio

pacta con el político, del crimen

de Estado responsable, y nos oprimen,

el cuento es largo, y hacen el Negocio

a nuestra costa, y nunca nos redimen

de la miseria, que nos causa el Socio

Anónimo Famoso, y por beocio

el vulgo deja de la selva el himen

profanar por masacre de machete

nuclear asfixiando el bronquio, bronco

ya, de aserrarle tanto talle y tronco,

y,  mientras arremete y acomete

esa empresa la Empresa, del chupete

mama sin Mami o papa, y crece el Onco-

VIII. Lógico: al cáncer no es ceder. Si ataca

al cuerpo o a la carne, ayuda médica

buscamos. Si es social, ¿porqué esta prédica

cae en oídos sordos? Si la Caca

del robo y los residuos nos machaca

como macho y vïola balompédica-

mente el eco-planeta, y la hipnopédica

prensa nos prensa dando la matraca

de Goebbels, y os lo digo, ¿por qué lápidas

arrojáis sobre mí, si aquí el que peca

no soy yo?, y con la gracia de esas ápidas

trasera guijas me aguijáis, de enteca,

roma agudeza. Y máculas de peca

pécora el alma ya os infectan, rápidas.

IX.  Mas hay Dios por debajo de los egos.

Cada ego lo eclipsa con el brillo

de su tópica ausencia, y el castillo

interior teresiano con sus fuegos

alumbradores, que hacen de rastrillo

para arrancar la mugre de los ciegos

de conciencia, no andan, pues los riegos

los aguan de bomberos de amarillos

sindicatos del crimen del Estado

al servicio corrupto.; y van a nado

ahogándose, lo mismo que el planeta

en pleno como si un fatal cometa

por Fatuo planeado fuera el Hado;

y censuráis los dichos del Poeta.

X. Sobre los dinosaurios: Asimov i-

deó fantástico un cüento: fueron

inteligentes, y si al fin se fueron

fue porque hicieron de la Tierra un Gobi,

un Kalahari, un Sáhara o un novi-

terrio lüengo, que a la Potnia Theron,

Señora de los Bestias, ofendieron

y en su defensa Ella, que de Job y

su paciencia agotó las existencias

que guardaba, dejó de, por cabreo,

protegerlos, y Técnicas y Ciencias

que en su día les diera Prometeo

se les fue de las manos. Y un Meneo

desde el cielo de Oort manó inclemencias.

XI.  Del Tiempo Crónico, que se jamaba

a sí mismo en sus Hijos, como en giro

cíclico sin clemencia, un día el piro

el Último se dio y rompiendo brava-

mente su curva atroz, con rayo piro-

técnico ardiente y bélico de lava

vulcana intemperante, que lo acaba

todo, forjada por Hecantoquiro,

lo frïó. Y empezó lineal la Historia

Evolutiva. Luego, de la escoria

de la nube de Oort el saurio-dino

haciendo el Homo se cubrió de gloria

celeste y se labró su cruel destino.

Y sólo fósil queda su memoria.

XII. Pero podemos aprender del cuento.

Si amagara a la Tierra un meteoroide

de la Nube de Oort, con esquizoide

desvío nuclear, el instrumento

técnico de un misil, o mil y ciento,

le lanzaremos, y el cybórg-androide

(en quien va a trasformarse el antropoide

viejo) tendrá su chance, y Ceniciento

ya no se hará, alargadas sus cicloides

al nadir temporal nunca profundi-

zando, y dejen la sierpes hemorroides

tras su deposición el mapamundi,

o su terreno, en paz, y de las tundi-

duras de dicta, ni espermatozoides.

XIII. Un Sol, como si Dios tuviera en mente

una idea genial, un Sol Invictus,

en el ánimo deja como un rictus

de amargor, si lo eclipsa, inteligente,

el Necio Astuto, y es como si un ictus

nos diera en el espíritu, por gente,

de lucha por Amor, indiferente;

y en el nadir pïerdes de un tac-tic tus

fuerzas, por error táctico, asintáctica

la oración, de confianza o fe, y la práctica

de la Fábula olvidas -de for, fati,

(de donde Hado)- predecir los dicta

o dicha o Fabla de Fortuna y, chatty

muda, mi alma, te hundes, derelicta.

XIV. Mas siempre salgo a flote. Capitule

el cabildo cobarde y anodino

o indolente: si quiere hacer el pino

camino abajo, que lo haga: tú le

seguirás predicando y a la Thule

arribarás Final: es tu destino

y el de todos, ya sea desatino

la Ínsula o hallazgo, bien anule

casi a la especie, o bien la ponga firme

y mísera el Cabrón del aquelarre

electo por su coro bajo embrujo.

Porque si yo también tengo que irme

lo haré metempsicótico -aun de amarre

a un mani-mundo espiritual, de lujo.

XV. Porque viene otra Crisis. Y más grande

que la de 2007. Un aerolito

que sale de la Sombra de Granito,

tumor de las finanzas en desmande

Testarudo, forzada el muy Cabrito

profecía autocumple, Capitán de

la Compañía fatua que infla el glande

violador y porcúlico, precito

por Injusticia de Diseño, encargo

de unas pocas decenas de especímenes

de la especie a extinguir que su letargo

padece bajo ventas de regímenes

políticos al Mal Postor. Y es largo

el cuento, mas peores vienen crímenes.

XVI. Inminentes, los golpes de la Mano

Invisible, seriados como en ristra

de collar para horca, el que administra

grupo mínimo mundos soberano

fascista sociológico, un insano,

como el garzón de Ïda, se ministra

néctar que salva su Sistema, distra- 

yendo, a costa, por crash, del Eco-, en vano

contra Natura, y sustra- la Riqueza

de las Naciones para beneficio,

a sustituir por un fantasma -pieza

a pieza evanesciéndose- al servicio

del Ídolo más vivo, que ahora empieza

a sacar el Mecano de su quicio.

XVII. De puertas giratorias, como norias

jumentos impulsamos los Politas

del Cosmos a Políticas proscritas

por doctas prescripciones. Las euforias

alzadas y ensalzadas por escitas

Jacos de Atilas y sus disuasorias

del Miedo, enconclavados, perentorias,

monedas de papel fantasma guitas

para el cuello del pobre Ecosistema

son, igual que Tribunos Populusque

súo, que sirven como Iglesia constan-

tina a unos pocos Choris. Y el poema

del profeta ignoráis -si en versos constan

suyos sus dicta de este apelandusque.

XVIII.  Mas que el político -y el cura- se haya

pervertido traidor (no representa

uno a su Demos ni otro a Dios), en venta

puestos al Mal Postor, como canalla

que vende su rebaño por metralla

áurea al Lobo, suicida, que nos renta

desequilibrio o extinción y aumenta

la inflación de la nada, la toalla

no nos haga tirar: si Dios Amor es,

Diosa tiene que ser de la Justicia

también cósmica: estrellas como flores

su aroma exhudan, y es una delicia

ver de verde verdad sus bastidores

realzar, parando Lo que el Fin Reinicia.

XIX. Parar al que prepara el gran Desastre

por egoísmo miserable, en paro

dejarlo, y así aprenda, aunque es bien raro,

y revestir la tierra como un sastre

dejando que los sémina en pre-claro

total se regeneren, y no castre

a la Eco más, y aligerando lastre,

se eleve el Globo, y pasen por el aro

los Bestias bajo doma, es el objeto

o ha sido del decir de este son neto

de sonetos hilados excesivos.

A mí, al menos, me sobran los motivos

para exigirle a la Capital asueto.

Que todos quiero que sigamos vivos.

XX. Pero qué vais a hacer: no hacerme caso

diciendo que son cosas de poeta

las que digo o son gracias de payaso

sin gracia: que queréis que me someta

y cante de la perlas, como esteta,

y de las rosas como Garcilaso

los corteses amores y la teta

blanca que en el escote se abre paso,

y deje ya los aires de profeta

apocalíptico y que del Pegaso

me baje de la fe, que un majareta

y un pesado parezco y que me paso

de la raya, y se aduerma mi alma inquieta.

Para dejaros mal dormir al raso.

Y XXI. Y no me da la gana. No he nacido

para decir las mismas tonterías

que dicen la masivas mayorías

junto a la barra en charlas sin sentido

o, gastando severas energías,

para a favor clamar de su partido

o su equipo de fútbol, en olvido

de la conjura de las Compañías

de intelligentsia. Y aunque ya por hoÿ

he tenido bastante, y me despido,

que ya está bien de hacer tanto rüido

de versos, y descanso, que estoy viejo,

aviso que es más largo es mi convoÿ.

Así que estad con Dios, que ahora os dejo.