MNEMÓSYNE CANTÁBILE. Negro humor.

MNEMÓSYNE CANTÁBILE. Negro humor. O atrabilis.

Aquí yace Groucho Marx: discúlpenme si no me levanto.

Graucho Marx (atribuida)

Se me echó y yo me fui. La alternativa

busqué y le vi los cuernos en acecho

a esa Tora Pagana que una viva

cornada quiso darme sin derecho,

y derecha me dio, y me echó del lecho,

de revés, en la crisma pensativa.

Tan aislado quedé que perdí el wifi

y, aun así, presa -un pupa- de una Gafe

o Diosa Diana, cual, sin culpa, la Ifi-

genia, sin genio de corcel que piafe

ante la injusta fusta, el rifirrafe

sufrí. Me conecté, y de nuevo un rifi-

(valga la tmesis) rafe, en electrónicos

correos me partía por el medio

de comunicación con sus canónicos

asaltos insultantes, sin remedio

ni repuesta posible, del promedio

general de las doxas por, demónicos,

mis modos conductuales, de la crítica

dïana yo; y peor sufrí. Inconexo

quise estar otra vez, porque la mítica

leyenda de don Juan, al pluri-sexo

culpable de adicción, con su convexo

puño lingual hieródula, si pítica,

sibilina, perdido el norte ético

decía que tenia, porque había

obedecido su orden del profético

“acabarás tirado” y una fría

madrugada iba a hallarme cualquier día

en un charco de alcohol como un poético

Edgard Allan. Penado al ostracismo

sumiso me fugué, pero a la busca,

no esperada por ese catecismo

de Inmaculada, de una pelandusca

Magdalena. Y el Verbo se hizo chusca

dependencia de Carne, y ya lo mismo

no pudo ser, porque una cosa es fuera

del hogar exilarse a la amargura

de calle Soledad, sin primavera

ni calidez humana, y otra, dura

al estado civil, es cara cura

de humildad, dada por extraña esfera,

padecer. La lecciones aprendidas,

sin embargo, no fueron; ya de nuevo

sólo, acabado, enfermo como Midas

envenenado de oro como cebo

venenoso volví y tomé el relevo

de una egipcia Bastet de 7 vidas

la última; y así, visto y no visto,

resucitado como en la cosecha

tras su muerte Dioniso, como un Cristo

he pasado 3 evos en la Brecha

Infernal espantando a la Derecha

por librar a los Justos, y rechisto,

del limbo, a pleno grito, el del Susurro

del cósmico Ciclón que corta el Ciclo

del Eterno Retorno. Y ya no en burro,

que he resultado, monto en mi triciclo

seguro, como un niño, y me reciclo

en jubileo y, jubilado, curro

por hobby y vocación y me dedico

a cantar estos versos y esas prosas,

y a mí, como regalo del más rico

siglo, el de Oro, de las letras rosas

chillonas -porque zarpas clamorosas

son: simbolistas-, mientras pluma y pico

empleo y pala y torno de alfarero

al constrüír el Ánimo a la Imagen

de la divina Semejanza, rajen

quienes rajen mezquinos de este esmero,

de este esmerarse para que trabajen

mis manos y de todo el mundo, entero,

en hacer nuevo el mundo, equitativo,

única salvación, y me proclamo

protesta de aquelarre, que me chivo

contra el Amo y en pro de los que amo,

que ojalá fuerais todos, y hago el tramo

del Sentido, o tal es el objetivo

que intento conseguir y que persigo,

aunque a veces me frena este mal trago,

pese a que soy, por vate, como un mago

milagroso, sufriendo cruel castigo,

de no poder sufrir al enemigo

ni amarlo, menos, porque, casto yago:

“Aquí yace Fortuny, y ya no sigo,

que hartísimo ya estoy de hacer el vago”.