PROFECÍA DE LOS AÑOS NUEVOS

O

YO SOY POETA POR LA GRACIA DEL YO.

Ironía narcisista -Anfibologos  trascendental.

El carácter es el destino.

Heráclito

…el arte es lago y, además, no importa.

A. Machado

Enorgullécete de tu fracaso

que sugiera lo limpio de tu empresa.

García Calvo

Todavía te queda muy distante

ese país incógnito que sueñas.

Darío

El sol, capitán redondo,
viste un chaleco de raso.
Lorca

noble pino del Ponto...
Horacio

0. Eres un fracasado. No te tiene

en cuenta ni la madre que te trajo:

al todo el mundo importas un carajo

-sea el salvaje o el de la Ecumene.

Nunca has sabido lo que te conviene:

te ha dado tu Ideal mucho trabajo,

para acabar bajo un escupitajo

o en cuadrada raíz de ˗ n.

Sabes tener un don que fertiliza:

la inversión de tu importe, que es fecundo

si no en ajeno, sí en tu propio mundo.

Te  inventas: ser poeta te realiza

(aunque te deje solo en tu profundo

Sí-mismo el rey montero de Süiza).

I. Ser poeta no es algo que uno pueda

decidir por sí mismo. Mas tampoco

nadie más. Lo que sí se puede es, loco

metódico, intentarlo. La vereda

de cabra al monte te alza hasta la zeda

de un alfabeto inverso y, si tu Coco

alcanzas no es de palmas, sí del moco

del pavo del bebé, por bravo aeda:

con el idioma luchas por deporte

y por tal, para el Otro, el pobre idiota

haces, si él  juega, el pobre, a ser pelota

del poderoso pie que pierde el norte

confundiendo, si gana cuando anota,

poesía con triunfos en su Corte.

II. Y el galardón tú mismo te concedes

por vocación de buzo en las honduras,

bien de la mafia, trepa a tus anchuras,

bien de la musa que te dé mercedes,

tu novia, benz -de Joplin-, si es que puedes

hacer sonar la flauta por las puras

casualidades de la vida. Duras

las dicta el Capo cuando entre paredes

te aísla por temer la competencia

que le eclipse su insano monopolio.

Pero, por mucho que emborrone el folio

para justificar su necia ciencia

de tropismo trepista, sólo polio

muestra su pie en el metro, y tu paciencia.

III. Y tu esperanza. No te desesperas

porque sabes que sabes lo que sabes,

que es la nada socrática, y las aves

de tus figuras y de tus quimeras

son interrogaciones delanteras

hacia la meta -o gol-, buscando llaves

agonistas de puertas hondas, graves,

que Euridices encierran, cancerberas.

Pero nadie es Orfeo: no lo eres

tú; ni tampoco el otro que hace el mono

para llegar a Faraón. Tu encono

digno tampoco es necesario. Ceres

volverá a germinar con o sin trono.

E importarán su luz los luciferes.

IV. Y en el fondo qué importa. Ya tu apuesta

biográfica jactada está: ya ganes

o pierdas, lo que importan deben Panes

y Bacos ser de Cristos. Tu protesta

testimonio de alturas es, si a cuesta

lo llevas cuando cantas. Si truhanes

te denuestan o ignoran, son tus Manes

genéticos y Azar, si no te tuesta

el Arrimado al sol que por la cara

con su infrarrojo rayo pre-vïola,

que más caliente, con su macha ola,

tu recompensa, y piensa que es más cara

para tu corazón, si a la española

no te dejas freír, como un majara.

V. Tú vuela hacia el abismo, aguda sonda

sensible enarbolando aventurero

a ver qué sale, nunca por dinero

ni fama, como piedra de tu honda:

casi gráfico signo de redonda

pregunta y luego recta, como un cero

que lanza recta onda de minero

volador al origen, cuerpo y onda

parvos en par y, al fin, filosofía

por atractivo extraño del misterio

a la aventura, si no heroica o santa,

cabal divertimento de poesía.

Tú con-mociónate con tu salterio

y apuesta -de Pascal-. Y canta, y canta.

VI. Que ya viene la traca, si estrambótica,

como de triple 6, apocalíptica.

A poco que te salgas de tu eclíptica

auto-programación, anti-robótica

para el rival, curvándose asintótica-

mente su mente al horizonte críptica,

un solsticio de invierno, por elíptica

marginación, su navidad erótica,

resulta, cada vez que más, platónica,

buena se hace tu noche del corpúsculo,

y del Cuerpo Espacial, de claro músculo

espiritual, ü onda; y tu ex˗daltónica

visión ya no te engaña por mayúsculo

tu orgullo sin razón, camaleónica:

VII. Porque renaces dios en esa entraña

del corazón extraña del demonio.

Herodes te amenaza el patrimonio

genético que traes, y lo engaña

su vocación de rey que no se apaña

si no es rey Absoluto, porque moni o

poder y gloria busca, y a ti, jonio

filósofo poeta, no te extraña

que no quiera razón solar de lustre

ilustrado, o si sí, desde su poyo

de consorte  imperial, es por justifi-

car su tiniebla con ficción lacustre

de Narciso ennortado por arroyo

a mar sin nervio solidario o wifi.

VIII. Y es que está del revés la Cosa Nuestra.

En vez de hacer el Bien Común, al malo

se le encumbra a lo más alto del palo,

mástil que fue de horca, y ya la orchestra

de siempre te chirría, cernicalo

(sic) dirigente, y carne de menestra

los músicos y escuchas sin aurícula

y ventrículo vacuo, por cenáculo

pillados en la trampa o tabernáculo,

cuerpo y sangre, de tonta, tan ridícula

del que se traga el cuento o la película

bien se merece el golpe de ese báculo

o esa batuta del colmillo dráculo

por que os dejáis cazar en su retícula.

IX. Y si a ti no te toca el autoengaño

del de abajo y arriba por tu propia

sensatez, no es tu mérito y, si copia

plagiaria, la abundancia de su apaño

afanoso te honra. Pero el daño

que te afecte ni con dactiloscopia 

métrica o policial lastra tu Utopia

(sic  -por sin tilde, sólo tuya-) de año

en año nuevos, como escribe Lope

por cultismo, y, si no eres un mïope,

es sólo por fortuna en lotería.

No hay motivo de orgullo, ni del pope

ni tuyo; del deber, cumplido, a tope.

(Si eliges, libre, hacer tu poesía.)

X. Sea la incógnita el conocimiento,

si solucionas la ecuación. Si en vano

la buscas, por tu vía un raro viento

verás que te desvela un nuevo arcano

que ni esperabas. Con desdén lozano

mira al experto trepa, sin talento

para otras artes, a no ser de tiento

darle a la bolsa de su pobre hermano,

que otros talentos bosa. Sé tú mismo

y agradece tu suerte a la Fortuna

que, conocida por el dios abismo,

te concibió, y lo tuyo ha dado a luces.

Ni sana envidia sientas por la luna.

Que el arte tuya es sol, si llevas cruces.

XI. Y cruza mares, con paciencia, espera

que la marea fluya y luego embarca

y olvídate de falso aquel monarca

que, sin censuras, muere en primavera

por intentar hacerte, ya en su charca

revuelto, a ti la Pascua. Persevera

y, por precio de gloria, pasajera,

jamás aceptes ser, ladino, un carca.

Y si naufragas, pues la vida es corta

y no alarga tu mano al horizonte

por aneurisma y paro de tu aorta

y caer del Carmelo a medio monte,

has de saber que -y a tu fin disponte-

el arte es largo y, además, no importa.

XII.  Y enorgullécete de tu fracaso

que sugiere lo limpio de tu empresa.

Si te has quedado en sólo una promesa,

pública es sólo. Sigue en tu Pegaso

frayluisiano montado y por la espesa

eco-selva del Cosmos vuela al paso,

al trote y al galope y deja raso

el chaleco del sol, túnica fresa

de los crepúsculos al horizonte,

y, hozando, juega a ser Belerofonte,

velero de alas, que no velas: sueña

ese país utópico que buscas,

que soñar en un bien, aunque tus bruscas

yeguas nocturnas te amanezcan leña.

XIII. Del noble pino del airado Ponto

ovidiano, discípulo de Horacio,

no le pidas perdón al César tonto

y más listo que Lázaro el espacio

sidéreo el leño enciéndase y, topacio

solar brillante navegando pronto

al alba, aun de Casandra, el cartapacio

decimonono ajeno deja nazi o

neo-Capo o el de siempre mal ecónomo,

y, común a las luces del astrónomo,

sigue las huellas del Poeta Tracio.

Pues que el Presente Ruin no te regala,

hala de ala y no bales y, ¡hala!: bala

de luz, vuela a Plutón de su Pancracio.