LA VOZ DE LA INCONSCIENCIA

Una voz extranjera que me extraña

que quiera liarme en su alienante embrollo
(debe de ser de la profunda España)
le da caña a mi hoguera, y a mí el rollo.

Una voz que se postra y se sulfura
en su Iglesia -o se azufra-, timorata
a los pies de su nazi dictadura,
y odia la libertad, me da la lata:

una voz nueva nazional-católica,
una voz vieja me desahucia, embarga
y bajo el puente me echa, y melancólica
alucina, y se da (y a mí la carga)

al fantasma de, extraña, una entelequia:
la España Una. Y no a su gente en liza
trabajadora (y por mi mal me obsequia
dándome la tabarra y la paliza).

Una voz sin conciencia, que es cristiana
de la Iglesia romana, con su brazo
alzado y garra abierta, gil, la pana
me da en forma capulla de coñazo.

Una Voz farisea y paranoica
en mi conciencia -y mi cacumen- hurga.
Seguro: es partidaria de la Troika.
(Dame mi pasta, y no me des la murga).

Una voz me que turba como turba
turbulenta de insana muchedumbre
que pide la Unidad, y se masturba
"por mudanza no hacer en su costumbre",

(que dijo Garcilaso, el del Imperio,
el amigo del Alba, que aún al niño
flamenco asusta), y quiere el cautiverio
(y no para de darme el gran pestiño),

de todo el universo (y se da pisto
de patriota y cristiana, y odia a todos
-"No es eso lo que dije", dice Cristo-),
extrañando la hazaña de los godos

y a Sant´Yago Matón (y que proteste
me extraña), extraña a Franco (Alano, Suevo
y Vándalo), retrógrada de nuevo
(a mí mi Patria -: el Pueblo-, y no el gran tueste);

una voz muy cristiana, aunque inconsciente,
con el atizador me atiza el ascua
y, a sí misma poniéndose caliente,
me quiere, como a Cristo, hacer la Pascua.

Una voz -no vox pópuli- secreta
pirómano el tostón me da infinito,
tratando, en cruz, de hacerme la puñeta.
("Pues ten cuidado, porque resucito".)