LA MÚSICA CALLADA

Obsequio de 9 horrores poéticos a  Juan Manuel Jiménez Muñoz, con afecto, buen humor y en son de paz.

“el son dulce, acordado,/ del plectro sabiamente meneado.” Fr. Luis

I. La Justicia es hermosa: los antiguos

la llamaron Diké y la hicieron Diosa.

La Igualdad es hermosa, y es hermosa

porque es justa. Cerebros hay exiguos

y párvulos que piensan otra cosa

y critican con términos ambiguos

por errados al sesgo de contiguos

estratos inconscientes de la fosa

común del atavismo con el Bruto,

que domó la cultura, y late, aúlla

y brama por ser libre y absoluto.

La Libertad es bella: la de todos.

No de esa horda bárbara y capulla

de salvajes atilas y beodos.

II. Si criticas un texto antifascista

por sus cojeras métricas, cuidado;

que se puede pensar que en otro Estado

estás soñando, del que poco dista

la condición de Bestia, desbocado,

como por cuerda floja equilibrista,

si, roto el freno del hocico, pista

libre a su Voz le das, del terco lado

tenebroso que habita en las honduras

sub-psíquicas,  salida por escape

del redil o la jaula, que te doma,

siendo tú el domador. Y ni procuras

ni siquiera ahuyentarla con un ¡zape!

ni un ¡vade retro! de tu trono en Roma.

III.  Lapsus puede tener cualquier cristiano,

pues todo cristo los abismos toca

de su tegucigalpa, y por su boca

de pez se escapa -cuesco de sü ano-

el vandalismo a veces de una loca

expresión de soberbio y de inhumano

que intoxica al que excreta, pero en vano

a la presa, no en cola de tu coca.

Fíjate que lo he dicho con figuras

poéticas: he usado las Honduras,

igual que Roma, como antonomasias

de autoridad y de opresión. ¿Lo has visto?

No te apures si no, que todo cristo

puede errar si se enfrenta a sus afasias.

IIII. El Silencio es hermoso. Bello y guapo

se está callado si tu lengua falla

cuando exhibes el morro: calla, calla,

y no digas sandeces, que un sopapo

vas a darte a ti mismo, por canalla

emperrado en ladrar a todo trapo

tus géiseres de homínido, que al capo

domina y te embrutece, y es morralla,

gentuza de Poder, aunque no pueda

nada. Y es nadie, y sólo ser figura

desea y no figura en la vereda

al Helicón, como un Yahvé celoso

que quiere ser Dios Único, y es cura

de Illán el Mago en desengaño, soso.

V. El que sabe no habla, y el que habla

no sabe, dijo el sabio: ya al Silencio,

para estudiar, regreso. Reverencio

el acto de callar, si por mi diabla,

que es mi musa, mi música me agencio

como un agente del wu-wei. La tabla

ya me sé y la cartilla, y tanto blabla

-mataplasmo de acento- me sentencio

como inútil. De un pueblo de tribuno

quise jugar el rol, y entonces uno

que no conozco se ofendió y me ofende

y, cediendo a su ataque, abrí mi fuego,

y me arrepiento. Para qué. No entiende

que ha sido un lapsus de su vano Ego.

VI. Por un punto mal puesto, según dices,

entre 2 coordinadas que copulan,

tus palabras intrépidas anulan

pretenciosas y en vano mis deslices

de metro inexistentes: disimulan

tus caretas a base de barnices

literarios superfluos, meretrices

sentimientos ocultos, que te enchulan,

y lo pagas con pobres inocentes

-que ni siquiera ha sido sus clïentes-,

en la ocasión peor, a bote pronto,

a lo que salga, sin pensar. Y yerras

el objetivo: déjate de perras.

Y deja de una vez de hacer el tonto.

VII. Qué pena que no sepas de poesía

ni de literatura, pero opines

diciendo disparates, malandrines

de tu chusma inconsciente, tan bravía,

de tu TID, que te inunda de alucines,

y confundes tu noche con el día.

Pero aúllas por ciego de maría

endórfica, y allende los confines

de la razón, perdido el paraíso,

tu vocación enferma de narciso

le ha achacado a tu presa tus defectos.

No te apures muchacho, que ese morbo

del ego es tan común que no es estorbo

para aprender poéticos dialectos.

VIII. Gracias, si es adecuado mi progreso.

Mas necesitas mejorar: tu crítica,

bien literaria, bien -o mal- política,

es de infante inmaduro que, travieso,

quiere jugar -y cae en paleolítica

senilidad- a ser mayor, ÿ eso

ha que currárselo: todo un proceso

de aprendizaje ocasionó esta mítica

leyenda verdadera de un fulano

que, tras 12 quinquenios de los codos

clavar, llegó al Parnaso, y más aún sube.

Sé más humilde y no te metas mano,

metiendo 4 patas en tus lodos

de polvos que te aíslan en tu nube.

Y IX.  Prendamos de escribir el adminículo

y escribamos sonetos: si los haces

mejor que yo, contigo haré las paces,

y humilde admitiré que hice el ridículo.

Mas si el reto no aceptas, con audaces

hüídas al ataque con vehículo

blindado, pensaré que no hay testículo

que testifique tu valor. Y agraces

serán tus Gracias, para todos feas,

por cobardica y por bocazas, que no

ve la viga sus ojos, y el ajeno

lo ve con pajas: malas tus ideas

se verán si no muestras que eres bueno

al plectro sabiamente que meneas.

(Vale. ¿Ave?)