CONTRERIMES

                (Variación sobre un tema de Toulet)

 

Comme les dieux gavant leur panse,

Les Prétendants aussi.

Télémaque es tout ranci:

Il pense a là dépense.

                Neptune soupe a Djibouti

(Pres a la mer salée).

Pénelópe s’est en allé.

Tout le monde es parti.

                Un poète que nuls n’écoutent

Chante Hélène et les Oeufs.

Le chien du logis se fait vieux,

Ce gens-là dégoutent.

Paul -Jean Toulet

 

El viaje aquí termina ahora

y luego, a larga rúa.

No hay límite y, si hubiere, actúa

y en drama mora

            y en esta trágica comedia

final feliz te finge

que Edipo eres, y la Esfinge

de la mediada media

            te opone un acertijo abstruso

sobre tu ser: -Quién manda

en ti. Si Nadie, al mundo escanda

otro: Odisea, iluso

            Ulyses, como el Ángel dijo,

no existe sin Iliada.

Y en Ítaca te espera nada

menos que Mal por hijo:

            jamás cobijo ni maestra

opúscula reactiva:

Yo, casta, ignara y vomitiva,

te he visto Clitemnestra:

            No vas a ver de nuevo, Pélope

ya Agamenón, a Eros,

aunque penetres tus senderos,

y corras a Penélope

            o a tu Energía, indestructible,

pero que escapa y cambia

a Océano, si fluyes, Gambia

fundido ya en fusible

            fusión de súper nova estrella

que muere así, y explota,

tus átomos fabrica y rota

y forma, con su pella

            de gas, este solar, que gira,

sistema solitario,

y vuelve en sí. Tu estradivario

no siga a la mentira:

            Vivir, morir, soñar -ser puede-,

en uno con el Todo.

O no. Durante, me acomodo

a la aventura, adrede,

            haciendo el mismo experimento

con el crucial lenguaje.

La cruz y el cruce dan coraje

y nunca me arrepiento.

            Y si cometo error, qué importa:

El sueño de Lucrecio

o de Epicuro es parco precio:

no ser, cuando se corta

            la vida, y no se sufre. Mientras,

de monstruos en la ristra

tu lucha premia tu Ministra,

y allá en su seno entras.

            Con su Sofía, en los Proverbios

se dice, Dios el mundo

creó, Energía, me redundo,

que se arboriza en nervios,

            por in-formada. Qué la informa

de tanto qubit básico.

El cosmos es virtual, y afásico,

también, pese a su horma

            al pie, que huella varia línea

de yambo, dé la letra,

y así el Espíritu es obstetra

 de tu Ánima apolínea.

            Y todo es él o de él depende,

aunque el mal juez no aplique

su Seso figurado: a pique

al justo espíritu, al Allende,

            envía. Quién me manda: Solas

-esfuerzo- mis meninges:

harpías, Circe, más esfinges

lotófagos, con trolas,

            periódicos y telediarios         

desenmascaro, Fata

Morgana, dogma del Pirata

con horda de cosarios

             y su de capital patente,

seguidos del ganado

para la causa, el mal estado,

de ser su penitente.

            Ilusos, ilusión no hace

ser uno más de vuestros

ganados, masa de cabestros

camino del desguace,

            robots de chatos telechips

y algún tornillo flojo

con fobia a lindes viola y rojo,

y, amarillos, y clips.

            Ganad, ganados, si con, plácidos,

para el sistema, medios,

que bato el remo a mis remedios

por estos versos ácidos.

            Y de vosotros me despido.

Os di mi don mil veces.

E ingratitud me dais con creces.

Ni me prestáis -oído.