Bucólica civil (Égloga en Chiringo Beach)

(Consciente de que este tipo de poemas es hoy día impublicable dada su longitud casi de drama o diálogo platónico o comedia humanística, sibgéneros literarios hoy no de moda, me decido a publicar éste aquí, para dejar constancia y testimonio de una actividad, si a contracorriente, tan legítima como cualquier otra. F. Fortuny)

Ilustre y hermosísima Isisbella,

(no “Bello Estado Islámico”,

sí “Bella Diosa Egipcia” -en hierogámico

éxtasis mutuo cuando yo soy Ella-),

ajena a los tropeles

del Pan-ÿ-agua y Circo futbolístico

con que olvida su mal, que lo atropella

-postrado ante sus Ídolos o Teles-,

el vulgo paria, y el patricio vulgo,

éste en piña prosístico, que endiña

a aquél, su Masa silenciosa y Pella

sin solución buscar la necesaria

por doma periodístico de azul go-

bierno: Sabiendo, cuando al crematístico

velo apartas la gasa

de los ojos, que él sella,

que de esos bits me espulgo

siempre, por miedo a virus y al contagio,

te podrá sorprender que de su Casa

un vate casi místico

se baje, de su Estrella,

donde reflejo lúcidus refulgo,

sin vértigo al naufragio,

para realista hablar de un pugilístico

y dialéctico encuentro

a base de exabruptos,

y me salga del centro

de mi abstinencia o abstención ascética

para ensuciarme un tanto

con gol en propia meta.

Pero tan harto estoy de los corruptos

y su hipnótica jeta y antiestética,

y la docilidad de sus votantes

que, dejando de ser lo que fui antes,

me he metido a satírico poeta

por una razón ética.

Si tanto canto te compuse lírico,

sé también que entre todos los humanos

vas a ser de la pocas

que no vas a pensar que mis palabras

se ha vuelto, como cabras,

cabras locas. Permite que mis manos

que han buscado por siempre tu caricia

se encallezcan en lides de justicia

tratando -contra incultos, chabacanos

de ánima inocente y paralítica

que se creen que entienden política-

de defender lo bello y verdadero.

Así, mientras descansas

de buscar incansable un noticiero

fïable en Internet, por que suspiras

por desfacer tantísimas mentiras

pagadas por las gansas

pastas del mundo y del país a miles,

si atiendes indignadas a mis iras

protestantes gentiles,

verás que, aunque villanas, no son viles,

sí bien altas de miras;

y, al reírte del mísero paleto

de la Polis, palurdo

ideológico y burdo, de infantiles

ideas ignorantes,

un break logres de liras

concertantes, un attimo de asueto

gustando mis querellas pastoriles:

Un Buen Pastor charlaba entre borregos

y un Cabrito, y sus egos,

después de ver el fútbol de la Roja

por TV, exaltados, con tremenda

tensión tirante de tira-y-afloja

trataban de lucirse con fachenda:

-Bee, ¡viva España, el Fútbol y el Rebaño

al que yo pertenezco, aunque no haya

pan para todos, y nos haga daño

la política que hacen los de Hacienda

y que tanto nos raya;

porque es peor aún la alternativa!:

manque me baje el sueldo y suba el I.V.A.,

¡que viva, perro, el Lobo

que nos guarda y nos priva

y nos sirve al Ausländer en adobo

y fritos al Foreigner con festiva

pasión, y con arrobo:

¡viva el Fútbol y España, viva, viva

mi equipo, manque pierda,

y que se muera el rojo de la izquierda!

-Y qué te ha hecho a ti ese pobre tipo.

-Bee, no ser de mi equipo.

-Eso no es democracia, y me parece

que os parece muy bien, o no os importa:

¿No se os cae la cara de vergüenza?

¿Es que en vuestro cerebro no amanece?

¿Qué lastra vuestro ego que no venza,

que no pueda vencer el buen sentido

común, comunitario?

-Bee, siembra, a ver qué crece,

pero haz como el cleptócrata empresario

explotador honrado por pudiente:

siembra inversiones pero no ideales:

los políticos son todos iguales.

Si no, atente: camino del Calvario,

verás que un día se te acorta y corta,

si seguir no la quieres, la corriente,

además de la aorta.

            -Y al país el aflujo hacia el erario,

si a vosotros la renta:

¿ética habéis perdido, o perspicacia?:

qué queréis, ¿ser esclavos

y pobres? ¿no os dais cuenta?

-Bee, y para qué queremos democracia:

nosotros somos, aunque ovejas, bravos

magnates pre-venidos

mañana a menos, pero aún hoy mangantes,

gente pija de siempre, la de antes,

de sangre azul, curtidos

en falanges, hoy cara baratija

que ni siquiera es prenda para el Banco;

pero al gustarnos tanto los partidos

ciudadanos de Franco, consentidos,

que ¡viva España, Libre, Grande y Una,

y ¡muera Cataluña! (que no ¡fuera!)

-cuya renta abundosa, por bandidos,

es nuestra: por derecho de garduña

en conquista: pongámonos las botas,

y aplastemos la hierba como el jaco

de Atila, dirigidos por el Caco

y demás corrompidos forajidos:

somos buenos patriotas

(: ¡Viva Estados Unidos.

            -Y el sacro Imperio Romano Germánico-).

            -¿Queréis que “¡viva!” el que peor nos rija?

¿El que os baja las cuotas

salariales por ánimo usurero

y, atontándoos vesánico,

os ha llevado a las más altas cotas

de miseria? Esa fija

visión del propio ombligo placentero

os anula, encanija;

y os predigo mesiánico, sin motas

en los ojos: nos lleva al matadero

universal, por ciegos. ¿No os da pánico?

-Bee bee, no, no, nosotros los pelotas

del Señor del Dinero

somos, traidores, de la sangre hija

de la sangre de ilotas

rebeldes sindicales de la Esparta

(modelo de la Prusia

y de Roma, Francoña, Mussolinia,

Nazilandia, y WallStreetias y aún Thatcherias,

e incluso nuestra mansa Vandalusia,

y prosigue la sarta…),

aquellas gentes bravas y eleuterias

que, contra la Ignominia

del Capital, sufriendo el repelús y a

base de huelga y mani y de pancarta,

se nos sacrificaron por el logro

de nuestras libertades y derechos,

y hoy mal rayo les parta, como a Rusia,

que hoy yace en Venezuela,

si los partidos de la aristocracia

financiera del Ogro

resurrecto, nos crían a sus pechos

como si fuera nuestra propia abuela

y merced nos da y gracia.

           -Pero ¡si os han subido los tributos,

os han bajado el sueldo y las pensiones

y os han mandado al paro!: no seáis brutos,

que lo sabéis, y está bastante claro

que son unos ladrones.

-Bah: para queremos democracia:

para que el pueblo chusma legitime

al patrón que lo oprime

y su ignorancia elija

al chori que lo time

con más burda falacia

y nos robe prolija-

mente también como una sabandija

a los que merecemos

el voto censitario por cultura

superior a esos memos

del populacho ajeno a mi idiotipo!

-O sea: que ¡es mejor la dictadura,

si la ejerce tu equipo!:

¿Quién eres: uno de esos hombres huecos

y rellenos y secos

de una tierra desértica, con cactos,

a quienes gustan Pactos

de Estado contra el Cambio -que la Lluvias

Insurgentes nos trae

en los crueles abriles

pro derechos humanos y civiles

y corren por acequias y por zubias,

porque nuestro es su Reino de este Mundo?:

Toda el agua que cae

por su peso ecológico e histórico

-desde el celeste Uréter y fecundo

de las Ángeles justas de vitruvias

proporciones-, con fines de catéter,

para que el gaseabundo, pitagórico

Espíritu de Alubias

suba, por si eso, al Éter

para el Renacimiento,

¿os da temblor de frío como un Viento

del nuevo Polo? Pues ponéos el suéter:

no os acompaño en vuestro sentimiento:

mientras viva Perséfone, Deméter

volverá a resurgirla desde el Hades:

que el Demos de la Méter ateniense

nunca puede morir del todo (Horacio

lo predicó de él mismo, amanuense

de los dioses del Tracio,

y es cierto, y son verdades

que en la Atenas floraron de Pericles,

piénsese lo que sea que se piense

en la Nazión Atlante:

¿No es hora ya de que por fin recicles

tu educación y cambies tu talante?

            -¡Bah: qué galimatías y nonsense, e

imbécil y pedante!

¡Pues ¿no estarás de parte del grupúsculo

ese, en conjura, demodé, ignorante,

inánime y sin músculo,

de cuatro profes de la Complutense

y sus inaccesibles utopías

que hallaron hace un tiempo su crepúsculo?!

            -¿Ignorantes? Son todos catedráticos

o a lo menos Doctores en Políticas

Ciencias, o Economías,

y expertos en asuntos democráticos.

¿Sabes tú más que ellos?

¿Dónde están tus Diplomas y Licencias

o al menos tus razones analíticas

o tus filosofías?

            -Bah: te parecen bellos

por disfrazados de pro Demos áticos,

pero están financiados por Camellos

de Venezuela y por Irán: son lobos

con pieles de cordero, y antipáticos

y unos engañabobos.

            -Tú eres el engañado, si repites

como mala cotorra

las mentiras que salen por la tele

por orden de sus dueños, que en sus suites

viven de lujo, o en sus lofts, palacios

o penthouses, en tanto se atiborra

su tripa con lo nuestro, que hasta huele

a chamusquina tanta propaganda

antivenezolana, en cartapacios

archivado top secret con su timbre

su diseño y urdimbre

embustera de quien te engaña y manda.

            -Bah, y de Irán qué me dices.

-Que el partido al que acusas

de esos malos jaezes y carices,

según lo sentenciado por los jueces,

no es culpable de las financiaciones

ilegales, y el tuyo, al que rehúsas

decir que perteneces, por pudendo,

está imputado entero por acciones

de ese tipo, que llevan cometiendo

desde su fundación por un franquista.

            -Bee, Franco ya murió y ya mucho dista

su tiempo de nosotros, sin embargo,

si nos ganan los nuevos no habrá sobres

con untos, ni mercedes

otras varias, ni sobras,

ni encargo para obras

inútiles, y a ver, pues, qué pillamos

y qué pillan los pobres.

            -No se puede cambiar nada, no puedes,

bee, y, si lo intentas, cobras, bee, jarabe

de palo, y otras pagas

parecidas, si cabe por los tramos

de detrás cuando cagas:

¡que viva la victoria de los amos,

y el fútbol y la roja, manque pierda,

y que el mundo lo loe y que la alabe,

bee, y se muera el vecino de la izquierda!

-¿Vuestro seso aún no sabe

que esa victoria es esta vez de Pirros,

no semejante a la de Samotracia,

y, a este paso, con ella

tu Ídolo de vacas en Marbella

y de la Banka todos los esbirros

con hipócrita y harta diplomacia

chafar podrán la vida al inocente,

y a ti, y al pobre, y hasta al Medioambiente,

hasta el tiro de gracia?

            -Bee bee, da al fin igual azul que rojo:

todos del mismo pie cojean, cojo,

y más valen los males

ya conocidos que los nuevos bienes

por conocer. -No estás en tus cabales:

Si hubiera sido siempre así, no hubieras

nunca tenido el bienestar que hoy tienes

y que vas a perder, si perseveras.

-Bee, todos los políticos iguales

son: para qué queremos democracia.

-¿¡No veis que es eso lo que los Chacales

quieren haceros creer, so subnormales,

para robaros más con eficacia!?

            -Bee bee: más vale malo

conocido; ya pliega

las alas, y no vueles

ni lo intentes al cielo que te ciega

con su engañoso halo

de santidad sin clero;

y ¡eres tú quien nos trata de peleles!:

pon pie en tierra: que el cargo y el enchufe

hacen falta, y aquí manda el dinero

por mucho que te atufe;

si no lo aceptas te verás en cuero.

-Pero tú ¿qué influencia

tienes para esperar que habrá migajas,

siquiera, del poder o el beneficio

de los grandes señores

para ti, que trabajas con suplicio

más en pre-paro, mas por menos cuartos?

            -Bee, quizá poco, pero la experiencia

me dice que los nuevos son peores

y quieren gobernar sólo por vicio

de quedar siempre hartos,

e hincharse incluso más que los de ahora.

            -Presunción de inocencia

¿concepto es culto que tu mente ignora?

Cómo puedes culpar a un inocente

de lo que pueda hacer en el futuro?

¿Acaso eres vidente?

¿No eran todos iguales?:

por qué estás tan seguro

de que es mejor el criminal gobierno

de tantos criminales

que ejercen su rapiña en el presente?

¿Has perdido un tornillo,

se te ha aflojado un perno,

so síndico amarillo?

            -Beebee beebee, porque jamás los Justos

vencerán: si les tienes fiel aprecio

y no metes la mano a ver qué sacas

a estos en presentes, del bolsillo

ágil y ajeno, ajado de disgustos

naufragarás y tu postrero pecio

acabará cruzado en dos estacas.

            -Pues aun así yo no me vendo: precio

no hay que me compre: cueste lo que cueste

ni al chatria ni a su preste

ideológico y facha daré coba:

odio al patricio necio

y al hombre de cultura

que va de intelectual y, por su boba

sopa, se ha vuelto, carca, un caradura;

y compadezco al tonto indiferente,

y al cómplice apolítico

traïdor, inconfeso catecúmeno

del Poder, energúmeno, si crítico,

sólo con los rebeldes en creciente

hacia la luna llena

de la emancipación; y me da pena

y muchísima lástima la masa

que de lo justo pasa,

y así se autocondena

a víctima inconsciente

colaboracionista hasta el suicidio,

que se auto-mata como el santo ofidio

comiéndose de hambre por el rabo,

en beneficio de los que la explotan,

y a quienes lame el orgulloso pompis

y postrada les chupa altivo el nabo

por dejarse chupar la sangre, escuadra

de esclavos que los votan, y que a trompis

tiran del carro, cuando a fusta trotan

o si el guardián les ladra.

Y en verdad os lo digo, caros compis:

debéis oír la prédica

de aquel Alma Moral enciclopédica

e Ilustrada, contraria a ese mal Wotan

u Odín o, aquí, su Sumo

Sacerdote que os postra a los sin alma

o con alma ortopédica,

y os hace partidarios de la OTAN

y del Far West matón, redil de jalma,

sociedad sin consumo dada a pisto,

con señales de hümus y de hümo

de pira o grill, para el ricacho en gula,

mala grey que persigue, por garrula,

al verdadero Cristo, que es Hereje

-para ver si la palma-,

como si fuera el malo, siendo el Chivo

propiciatorio en vuestro rito azteca:

mientras el lobby del Cabrón intrigue

contra todos y os deje

siervos felices, Divo

en su WallStreet por Meca

veréis al Diablo capital mafioso,

y en la arácnida red que siempre os teje

os cazarán sus guardas

hasta dejaros vuestra carne enteca

en el público coso,

y os gravarán cargantes las albardas

y os sacarán a todos la manteca.

            -Bee, eres tú, bee, el que sufrirás su acoso

a palo noticioso,

y al final te verás en la estacada:

si te rebelas, te hallarás sin nada,

solo en pelota pura.

            -¿¡Otra vez!? Más me vale solo y limpio

de concïencia en torreón olimpio

de marfil, que basura.

            -¡Bah: tu ego es una torre

que de gusto se corre

por su altura adorándose a sí mismo:

súbete a ella y salta ya al abismo

y deja ya esa crítica aerolítica,

con que extinguirnos quieres, cataclismo,

porque nos crees dinosaurios carcas,

que enloquecido estás con la política

y ves, si aprietas porque poco abarcas,

a la deriva nuestras rancias barcas,

y acaba ya, si quieres,

rompe la tela: a lo mejor te mueres.

            -Mira tú quién lo dice tan pimpante:

un mísero infelice

que se creyó gigante

siendo un mínimo enano,

y que prefiere ser un muertodehambre

antes que trabajar igual que todos,

al servicio de Sí y del gran Hermano,

artista de los nodos

de una red de raigambre

de carnívora planta

con que quieres pescar en banco ajeno

para hacer banca propia

y saciar tu gazuza y tu carpanta:

La Araña de esa tela, que tú intentas

imitar como mala fotocopia,

porque has creído necio al Nazareno,

es la que os mata, presas voluntarias

a trabajos forzados y sin rentas:

            muérete tú en tu envidia y tu veneno

en medio de tu inopia

y mezquindades varias

e insulta a tu persona o su trasfondo

mirándote sincero en tu desgracia

inmoral de sabiondo

que nunca tuvo fe en la democracia

por vocación secreta

de capitoste déspota y de sangui-

juela del buen amigo al que le chupa

la sangre, como un mangui,

y quiere hacerle pupa

en agradecimiento, y la puñeta.

            -Bah, sólo eres un crío

maleducado, que por ser poeta

tiene un ego soberbio que se jacta

de ser alguien, y es solo el atavío

de una nada verbal que nunca impacta

con el gol en la meta,

y un tonto y un borracho,

y sólo un miembro más del populacho

de cerebro vacío.

            -Mira que tienes jeta:

sin levantarte acta

de tus deudas, te di todo lo mío:

mi dinero y mi techo

y mi sofá por lecho

para que no pasaras hambre y frío,

y casi hasta la teta

de que tu buche aún lacta,

y tú has sido un ingrato que me insulta

y al insultarme se hace su retrato:

si con cara que abulta

me tratas de esa forma a todo el mundo

y te pretendes amo, señor, dueño,

y mandar es tu sueño

de alma inculta y autócrata silvestre,

y si al final resulta

que un día lo consigues con tu inmundo

trapicheo de trepa que complota,

carota nauseabundo

al final la explotada turbamulta

solidaria, niñato, por idiota

retrógrado rupestre,

sablista inverecundo,

en menos de un segundo,

te linchará, y por ni-ni

sangrador garrapato,

como al final pasó con Mussolini.

            -¡No me llames fascista, o el bikini

secreto de fulana comunista

te quito, y te vïolo!

            -¿Tú a mí, so pipïolo?

Eres antidemócrata y contrario

a la auténtica izquierda y vas de ario

cultural y ¿te ofendes

porque yo te lo diga?

Pero tú ¿qué pretendes,

machista autoritario?:

¡Qué te has creído!: ¿que yo soy tu amiga

sobre quien crees poseer derechos

de maltratarla a diario,

según cantan los hechos?

            Se levantó de pronto

aquel Cabrito haciendo la peseta,

-que no tenía ni para su copa-,

el pobre majareta, semi onto-

lógico, medio ser y medio cero,

igual que media España y media Europa;

y, como lo contrario a un caballero,

cobarde a salvo tras de la muralla

de su ciberpantalla,

le envió por e-mail un desafío

al Buen Pastor, que por su mal lo invita

siempre a perdido fondo:

-Eres un pobre crío

maleducado, un tonto y un canalla

ignorante y sabiondo…

Y otra ristra de insultos infinita.