DEMO-DIA-LOGOS TRASCENDENTAL I, II, III y IV.

I. Por sordos, ciegos

Hasta donde yo sé, no hay ser humano

que tenga toda la razón. Defiende

su ideal sacro cada cual, profano

siendo, y no entiende

que  una idea no es más que una herramienta

escópica mental, sea micro- o tele-,

para ver o tener lo real en cuenta

-y ahí nos duele,

porque a veces no vemos otra cosa

que casi nada, y puede que no exista

nada casi: la vista es tan borrosa

que es mala vista.

Por las ideas tanta gente sufre

y aun se entrega a la muerte, incluso mata,

que a cuerno chamuscado huele, a azufre,

y es una lata

pública plaza en que se acoge a tanto

cosmovidente vario con tertulia

si hay paz y entendimento, que esperanto,

si no hay abulia

y sí interés en enterarse de algo

que merezca la pena y la esperanza

de aprender, haría falta para al talgo

en contradanza

subir y hacer la vía que se acerque

cada vez más al Reino de lo Justo

y no andarse a la gresca en este empuerque

ya de mal gusto:

antidemócrata me llamas, primo,

sin saber ni siquiera lo que es eso.

La democracia para ti es el timo

al pueblo: Creso,

el plutócrata clásico, es tu Ídolo

y Caco y Marte, el Cancerbero y Hermes:

“Lo que es verdad yo soy el que decídolo”.

Sin sueño, duermes.

Voluntad de aprender del otro clave

es del dïálogo que nos solapa

en lo real común, y el que no sabe

no oyó ni papa

manduca otra que no sea su carne:

auto-antropófago, al final, boquete

negro se torna: goza y se desguarne

y hoza, zoquete.

Pero el que escucha a veces halla boya

en el naufragio, y a la Ocasión retoma

por un mechón. Y escapa de su Troya.

Y funda  Roma.

II.  Ciegos de ser estrellas

Y llega, tras monarcas (el Pompilio

y el Severo Tarquinio, de memoria

triste, y alegre -me olvidaba a Hostilio

y a Marcio-, escoria

que acabó en la Tarpeia, por tirano),

la romana república; y la plebs, si

no ëra aún el pueblo soberano,

como las webs y

la prensa independiente, un cierto influjo,

hoy, ejercía, entonces, con el veto

posible del tribuno, si, por lujo,

poco respeto

guardándole a la masa de los rústicos,

el Senado una Ley dictaba injusta,

o justo en interés de esos finústicos

ricos, que fusta

usaban con los siervos, al labriego

queriéndole imponer el mismo trato.

El villano tenía honor y su ego

no timorato

era y. como en los dramas del de Vega

Carpio, pintaba, si llegaba a extremos

la injusticia: no fue como la griega

polis; podemos

pensar que aquello del Poder del Demos

en Asamblea, gracoladina Iglesia,

para parar abusos, los que vemos

en Indonesia

bajo la Compañía de los Bajos

Países, por ejemplo, pues Sauróctonos

como el Lord of the Rings,  cuántos trabajos

a los autóctonos

les dieron para el paro y la miseria

y la ruina, robándoles la prima

materia, porque sólo esa materia

era la cima

que quería alcanzar para el bolsillo

suyo, o también el Colonial Británico

Imperio en India, que ambos con el grillo

pluto-satánico

de su ley esquilmaron, tal se ha visto

siempre que pasa con las mayorías:

los aristos las tratan como a Cristo,

economías

crucificando de esas clases bajas

propias o ajenas. Si pasamos hojas,

tras las revoluciones, pues del Raj has-

ta aquellos rojas-

pieles estaban la corona chica

(posposición se llama esta figura)

por culpa de la Grande, de la rica,

o la tonsura,

(aunque peor les fue con los de América

United States, que casi los extingue

-y un poco menos en la zona Ibérica,

porque la pringue

macha dio en mestizajes-), la emancipa-

ción, los dejó tal cual, si ya globales,

con esa su valiente mala pipa

neoliberales

corporaciones, vueltas a la carga

imperialista, el cuerpo, el de los músculos

y huesos, de las hómines, embarga

con sus mayúsculos

atropellos a todos estos hijos

de vecino, si aquellos de la Grande

se empeñan en dejarlos bien canijos

en su desmande

totalitario. Yo no sé de ciencia

política económica; sé sólo

que han acabado ya con mi paciencia,

e imploro a Apolo

que les dé luz. Porque lo que está claro,

sin duda alguna y es seguro y cierto,

es que dejar a todos en el paro

tener de muerto

es vocación: si mueren los currantes

que crean las riquezas, los patriarcas

patrones, patrioteros, luego o antes

verán sus arcas

vacías y, sin ellos, nada de ellas

van a poder sacarles, y es el cuello

perder, por ser -y verse las- estrellas.

Cuenten con ello.

III. Luna menstrual

Puedo escribir lo versos más triste estanoche,

Escribir, por ejemplo: la noche está estrellada

Y tiritan azules los astros a lo lejos.

Neruda

Las estrellas titilan a lo lejos

(o ¿tiritan?). Da igual. Es el momento

de escribir esos versos, tristes, viejos:

Pulvis memento…

Estamos hechos polvo. Lo estuvimos

desde siempre, cuando las supernovas,

al estallar, sus átomos, racimos

libres, las trovas

trabadas en la trama de insepultos

cuerpos de ecclesias entonaron salmos

a la chiripa de vivir, y cultos

a cielos calmos

(donde radia la Luna que se muta,

dirigiendo mareas y período

de gazmoña Dïana y Venus puta,

cantaba Hesíodo,

con palabras más serias-), a esa bóveda

estrellada que indica la cosecha

y la siembra o el ocio, aun cuando Jove da

-con la derecha-

sus zambombazos, alternando el lloro,

si se emociona la fecunda Gea

-o, si echa un riego a, con su lluvia de oro,

Dánae, o quien sea-),

le oficiamos, de risa compasiva

y alegría, a esa madre acogedora

que mira a sus criaturas, se motiva

íntima y llora,

al ver nuestro respeto. Qué respeta,

qué ha respetado el mundo desde el día

posterior al neolítico, en que un jeta

con osadía

descarada echó manos a la sobra

o el excedente del granero y dijo

“esto es mío y si no, el primero cobra,

ahora que rijo,

más hostias que cabellos en la testa

tenga, que soy el fuerte, y para eso

lucho, y jefe; a mí nadie me protesta:

dado mi peso

pesado, desde ahora que os defiendo,

este es mi precio”. Y el politicastro

plantó el esqueje de lo que, corriendo,

largo de rastro,

el tiempo, llamaríamos Imperio.

Y, fastidiada la marrana masa

ab-origen, creyó daño más serio

y arduo la brasa

de la preda agresiva del vecino,
cnadidata a ser presa. Y el erróneo

evolutivo se emprendió camino

menos idóneo.

Pero puede aprenderse, nunca es tarde,

del grave error del Sapiens, y otro ensayo

hacer distinto: en vez de ser cobarde

ante el desmayo

que induce la agresión o su amenaza,

sea externa, o interna desde arriba,

huyendo liebre, que el podenco caza,

pensar que estriba

la clave en que el más fuerte, que lo es tanto

que da espanto, un defecto tiene grave:

es sólo uno y, juntos, el espanto

-ésa es la clave-

va padecerlo él, unidos fuerza

haciendo, al excretarnos en tamaña

suya nazión, hasta que se retuerza,

dándole caña.

IV. Del fin de la poesis.

Caña de Pan, timón, de la Siringa

o tortuga sin carne de la Lira

con nervios de Carnero, que se pringa,

nunca mentira

diga, y cante verdades, aunque finja;

que siempre es la ficción más adivina

que el rollo -léase en vulgar:- del Ninja

Muriente (si Na-

ciente es el sol (lo he dicho por la rima,

-como dijera Morgenstern- en India

o China), o que Se Mata, pues ni mima,

(con ese fin dia-

bólico) a gente propia, (de la guita

no perder), ante todo -patria occisa

de Occidente, ya Globo-, que lo excita

sólo,  con prisa

de grupo afanador, y Ariete embista,

en vista de que el Perro es una lima

que traga como Lobo, y dé su pista

al que no ïma-

ginación tenga mucha y, pues, no guipa

lo que tiene delante: no sea prensa

pantufla, porque tiene mala pipa,

si bien se piensa

usar de la palabra, que es un medio

para ser en común, no para estafa

informativa,  a modo de epicedio,

siendo piltrafa

ella, de su rival, por justo, sierva

del Hashishin Occidental, que mata

y se mata, por ciego, como cuerva

crïada rata

por su pueblo masoca. Si el poeta

que canta la verdad sólo en su casa

es conocido y llega no a su meta,

porque no pasa

nada si nadie lee lo que escribe,

es que el mundo está enfermo y la belleza

y el ingenio no capta ni percibe,

y su cabeza

ha perdido y ya tiene el precio propio

que le ha puesto su Dueño, que su Presi

representa, y no a él, y el periscopio

ya quiere asesi-

narlo con el torpedo que ya apunta

a su barriga. En Usa manda: el mundo

tiene en sus manos, y le pone yunta,

y en lo profundo

de su incosciente al Loco sus locuras

lo enseñorean; pero no es el mío.

(Este poema espeso de figuras,

cínico tío,

es para ti: lo he hecho en tu provecho.

Si no lo entiendes, nunca me presumas

de sabio, que no tienes tal derecho.

Cuando me abrumas

con tus insultos si me llamas cero

a la izquierda, comprende que el que sabe

leer es Sapiens, y el que no, de agüero

malo es un ave:

que he visto cómo llamas ignorante

a un experto, teniendo tú ni idea,

y, además, te has quedado tan campante:

la cosa fea

está, porque no sabes de qué hablas,

pobre sabiondo y, sin embargo, azotas

con la leche de todas la diablas,

no a los idiotas,

como yo, sino al culto de los ritos

didactas, que repudias, como a esposa

fiel, por cuernos ponerles y delitos

cometer. Osas

sentirte superior por tu tozuda

caballerosidad, más bien de mulo,

u onagrez de sangrienta barracuda,

sin disimulo.

Pero no creas que te tengo tirria:

yo no soy como tú: sólo una murria

me da, al pensar que tu inconciencia es birria,

por gusto al zurria-

gazo al contrario, por esbirro: es burro

ese del que no bajas, ni por pienso,

del que  crees que es algo, por cazurro,

dado tu Censo,

de comer, de censuras al distinto

de ti. ¿Te das por aludido? Pienso,

ergo existo, que no: sigue en tu plinto,

de zarpas tenso

retráctiles, o el podio de tu odio,

dispuestas a sacarlas, pobre lince

por voluntad cegato. Y tu episodio

actual de esguince

moral te haga feliz. Pero dïana

comprende que eres para el arte misa

-cultismo: enviada-  a la Postrema Nana,

por ti decisa

-también- opción: impides el progreso

y la superviencia. No te importa

ni que le cueste al mundo su deceso:

la vida es corta,

empero, y yo prefiero que sea larga

para el género, y siga tan prolija,

aunque para nosotros sea amarga:

tengo una hija.