FÁBULA DEL APOCALIPSIS

De no hablar se presume en el poema,

como si fuera malo el testimonio

dar de lo que hay: el virus pandemonio

del que habla todo el mundo, el solo tema

en las redes mediáticas: yo hablo,
en prosa pobre, inteligente o mema,

y en verso culterano del pandiablo:

ocasionado en China o en los USA,

tal microBestia del Apocalipsis

es el producto de esa sicalipsis

de la codicia financiera, empusa,

lamia o vampira de esa libertina

diecinueva confábula, que abusa

del pueblo, salga de USA o de la China:

la libertad del Amo servidumbre

es para casi todos, sea de hocico

y morro en democracia, en donde el Rico

manda, o sea falsa, o sea allá en la cumbre

de estalinista la nomenklatura:

sin económica equidad ¡qué lumbre

dirá que hay comunismo! Dictadura

capitalista, ¡sí! La microBestia

apocalíptica que el alumbrado

profetizara en Patmos ¡ha llegado

ya!: si ha salido de la fragua hefestia

del Horeb de Ira, o nuestra alquimia, el Día,

no ha lugar el terror: tras la molestia,

nos advendrá por fín la Parusía.

Puede ser. Ojalá. Pero no creo

que se incorpore en carne ningún Cristo

por Vez Segunda, porque, por lo visto,

como si fuera un nuevo Prometeo,

el pandemónium del Poder que vige

lo tiene encadenado, crataTeo

vice-plutónico, y sí nos rige

(a su servicio el Rayo y la Tormenta

y el tormento jovianio; y su Merkuria

inmune a remordidas de la Furia,

triple, sólo hace cuentas, nunca en cuenta

teniendo este dolor de tanta plebe

que crea su riqueza, que incrementa

mediante injusta ley del Diecinueve,

propia): si al fin volviera El Que en Defensa

de los pobres muriera en Cruz, de nuevo

sería asesinado, y Nuevo el Evo

no tendría lugar, que a nuestra expensa

untarían torpedos con sus sobres,

dejándonos vacía la despensa

los ricos, y más pobres y más pobres.

No obstante, incorporados a su Cuerpo,

como si fuera a un Cuerpo Sanitario

de Médicos Psiquiatras, el Calvario

nuevo, todos unidos para hacer po-

sible nuestra función inmunológica

social como un sistema, de anticuerpo

cada cual en el rol, sería lógica

la Venida Segunda de ese Logos

divino humano, Verbo de Dios Abba

-o Papá, en arameo-, a Quien la baba

se le caería (ya sin demagogos

nazicatólicos) con sus criaturas.

Y aunque pastores alemanes, dogos

y otros perros de presa dentaduras

enseñen, enemigos del antígeno

sanador, hechos fuertes por unidos,

podemos, en Iglesias, ya vencidos

los que quieren robar hasta el oxígeno

del aire para cobro a posteriori,

o en Asambleas, contra el alienígeno

impugnar el pro patria dulce est mori

et decorum de Horacio, el que a la guerra

nunca fue, y Owen cita, desmintiendo la

sentencia sin fortuna de la péndola

que al Imperio sirviera; y de esta Tierra

hacer una Cosmópolis de humanos

que, en deïformación, la vida perra

les dejara a la Historia y sus tiranos.

Poder, se puede. Que queramos otra

cosa es distinta; y ya dejando el mito:

yo sé que a muchos les importa un pito,

o sólo el que se tira a su quillotra,

más, si es de pasta plástica o fantasma.

Mas, pues no quiero un mundo muerto de asma,

Papi ¡yo quiero bíblica esa potra!