PROSAICAS

I. Proyección de carencias

Entro en un nido de fachas

que se dan razón los unos

a los otros y, locunos,

acusan con mamarrachas

lenguas bífidas, borrachas

de insidia, al rival, y perro

cinismo, del propio yerro,

y se quedan tan a gusto.

Y una me dice que, justo,

no soy demócrata: a hierro

muere quien a hierro mata:

la sartén le dice al mango

“que me manchas con el fango

de tu aceite sucio: acata

mi orden, rojillo”. Bravata

que es propia de una franquista

que pone en su negra lista

al demócrata de turno.

Pero yo no me embadurno

con Caca que se despista.

¡Valiente jeta que luce

la ultraderecha española!

Se cree su propia trola

y te la endilga por cruce

de cables que le produce

su mental cortocircuito:

la cosa tiene delito,

pero a mi ya ni me afecta.

Sea feliz doña Perfecta,

tragándose el propio mito.

II Fabulilla vulgo-barroca de las chicharras inchas imperiales y las comunitarias abejas obreras. Quintillas contra la Quinta Columna.

Veo que no lo habéis visto

todos: la 4 Jinetes

avanzan del Anticristo.

Está en el trono, y en bretes

fatales nos pone, y chisto

a viva voz, porque interna,

la mejor del Diablo alumna

-la que es, por pesada, eterna-

nos embiste y se descuerna

como su Quinta Columna.

La Enseña enseña, enarbola

el himno al árbol o leño

de la nazión, barca en sueño

de golpes y, como mola,

nos hacen fruncir el ceño

de enfado: van de cristianos

y anticristianos profesan

fe en lo Inicuo y así besan

a sus demonios en anos,

y aúllan, y a mí me estresan.

No creen nada en el fondo,

salvo en propia supremácia

(sic), con acento sabiondo

desplazado -yo me mondo-,

fardando de democracia.

Pero hay cosas aún sagradas,

aunque aquí no hay Dios que exista.

Por ejemplo: las Espadas

Romas dejar de Conquista

o Recorte -aun al de gradas

(que hace igual, si a voces grita

dando cortes, pobre tipo,

al juez árbitro que pita

penaltis contra su equipo:

Pese a ser justos, se irrita

porque el suyo, manque pierda,

es el Bueno; y si es Casa

do juega, ajena, a la zquierda

de, a diestra, su doma, pasa

que, estando Ayuso, una mierda

será el Rival lo que haga,

¡si, aunque lo haga bien, la caga,

habiéndose mierda el mando

suyo hecho todo! “¡Fernando,

e Isabel, a la hembra maga

y al rojo hereje achicharre

con Inquisición y hoguera!”

Y, Chicharra, en su aquelarre,

rechina, mientras la obrera

abeja ambrosías, arre,

arrea al enjambre; y ríe

la ociosa de quien se fríe

trabajando bajo el sol.

(Y en invierno, cuando enfríe,

va a espichar de, propio, un gol.)