MI- TEMA.

Epístola censoria al Real Consejero Buenasintenciones. (Versos libres.)

            Cual de Spinoza, Sócrates o Delfos,

siguiendo su mandato,

creemos conocernos, y es un flato

de voz el haz de los conocimientos

que, como baba de los belfos

se nos cae y, contentos

con nuestra ruin miseria

vertiendo en los demás nuestra materia

interior sin cultivo y sin sustancia

a gusto nos sentimos

dando a todos consejo

que debería darse cada cual a sí propio,

ya que privados de distancia

nunca saber pudimos

nuestra verdad, por opio

del ego, que fumamos, y es reflejo

en negativo de ignorancia

activa de uno mismo, por vagancia

anímica o por pánico

a la propia fealdad, y aversión a las cosas

que merecen y valen, o hacen valer, la pena,

con un satánico

egoísmo soberbio que envenena

los Puños y las Rosas

haciéndolos compinches del Botín, en clausura:

“de molinos ya déjate de vïento y procura

ser feliz”; como si uno

luchase con gigantes, que parecen molinos

de viento, para ser un oportuno

desgracïado más entre cochinos

conformismos luctuosos, execrables:

¿arrïamos los cables,

así pues, de la nave?: y, gozando del chollo

en ese puerto o casa que es la concha

de caracol o lapa con raíces

en el más duro y testarudo escollo

sintámonos felices

ajenos a otro, ajeno rollo:

“que se rasque su roncha

cada cual, como yo también me rasco

la mía, que rascarle al buen vecino

me daría mucho asco.”

            Veo cómo detesta usted a don Quijote

cuando ataca al molino:

seguramente usted por zote

es partidario de Sansón Carrasco

por vencedor y fuerte,

con quien comulga con rüeda

de molino, esa dote

matrimonial que le mantenga flote
del sálvese quien pueda,

que el mal Encantador da, o con su droga,

que hace tomar la rëa- lidad por una suerte

de ilusionismo de capote

a la corte ducal como otros sanchos,

si estos por simples, ellos porque el hastío ahoga

de no hacer nada interesante, panchos

con su cómico azote.

            Pero fuerza, y ventura,

para mí está en el bote

de la ideal locura

que deroga

al usual monigote

idiológico suyo, por nefando

e impudibundo, como ahorcante soga

con que usted se condena por la boga

seguir que dicta el facha Ordenoymando.

Que es una boga cómoda, sin remos.

            Ser feliz para algunos,

Inocente Persona,

es insistir en lo que hacer podemos

aun siéndole importunos

al desdichado que prefiere mona

por dicha y, siendo atuna,

en un desierto cráter de la Luna

vivir sin aire ni agua,

mientras frente al espejo

de su oscuro complejo

luce su enagua

o sexy lencería en super-body.

            Mas yo no quiero ser un William Cody

-que fue búfalo vil-, ese etnocida

mataindios pirado en su piragua

camuflada, o U-boöt de asesino

torpedo submarino,

que al cabo de su vida

montó la fragua

de un circo que forjara un mito falso

sobre sí, contra el juicio y el cadalso

de la Historia, creyéndoselo él mismo

con canalla cinismo

de faldero chiguagua.

            Y en el circo, fingiendo su heroísmo

en guerra con los indios pieles rojas,

las meteduras de sus patas cojas

aplastantes de crímenes,

por western acres acres
extinguiendo especímenes,
con deseoso espejismo

enmascaró, y tantísimas masacres,

que se tragaba el gringo como yanqui,

tomando por histórico

el vuelo mentiroso y meteórico

de un sucio salimbanqui.

            Creerá usía que deliro

pero aun así, que sepa, figurante,

que mi molino es aquel gigante

malvado, Tetraquiro,
que llamamos Poder, y siempre barre
para adentro dejándonos raquíticos,
y encima nos engaña
para que lo adoremos por políticos.
Y acá, en el aquelarre
de mi hermita, me extraña
que se me recomiende ser feliz, cuando hago
lo imposible por serlo, y lo consigo
tratando de causarles aunque sea un estrago
párvulo al enemigo.