Poesía & psicoanális:

 El reencanto del mundo (ensayo en verso).

…artículos de fondo rimados

Valera

wish you were here

Pink Floyd

I. Dicho en vulgar: hoy día el mundo loco

está de atar, y no es asunto nuevo:

quizás lo estuvo siempre desde el Huevo

Originario Cósmico; mas toco

el tema en la medida en que me afecta

a mí y a todos: pese a la Segunda

Guerra Mundial, que provocó la secta

nazifascista, ideología inmunda

donde las haya, cuando falla el celo

devocional por El que Mande Ahora,

hábito cratofílico, de Abuelo,

en vez de dar confianza a quien mejora

social procura para el bien de todos,

por demofobia, se la dan las masas,

o su corto circuito de electrodos,

contra sí mismas, en sus propias nasas

atrapadas  o webs, necias, al nazi

peor que encuentren, y ha de ser el menda

quien las defienda: si, como ashkenazi

que adora al führer que se lo merienda,

lo alza, yo lo bajo: son los nuestros

los que han hecho posible a los sociatas

la presidencia, contra los cabestros

amadores del yugo que las ratas

neocloacales de la ultraderecha

han puesto en vuestro cuello de masocas,

psicópatas. Y ahora que en la brecha

labramos del gobierno, afloran bocas

que nos acusan de sus males. Pronto

se ve que son los enchufados de antes

y de siempre, la panda de mangantes

que oprime al que -además, haciendo el tonto-

capaz es de bufar que las benéficas

medidas en su pro son catastróficas

para el país y, mentes filosóficas,

argucian que, si no hay ganancias jéficas

bastantes, su gran Jefe no lo emplea

y él quédase en el paro, del que opina

que no ha de ser remunerado, o sea:

que el parado es parásito y la ruina

del Estado, que así fomenta vagos;

si el rico no se forra, España acaba

y la rompen los rojos, y no hay pagos

por estos pagos míseros del Baba

Ali y sus mil ladrones que en la cueva

del fiscal paraíso su tesoro

público esconde como fuerza nueva.

Y lo van repitiendo como un loro.

II. Y el Amo de ese esclavo, como sabe

lo que hace, y lo hace, porque voces

en su conciencia faltan, ya que a coces

sus burradas la echaron a su grave

y hondo inconsciente, y su moral se ahorra

y despilfarra faz, falso alimenta

el terror al rebelde "porque intenta

que encierren al que curra en la mazmorra

de un policial Estado ”. Y así el Coco

los asusta por críos que se creen

que se manduca a los que duermen poco

y prefieren dormirse, aunque berreen

los despiertos o lúcidos. Herr Freud

escribió que, si el buen salvaje siente

hostilidad -por culpa- hacia el durmiente

final, para tener conciencia -androïd-

limpia -y es metonimia, antonomasia

y símbolo-, el culpable demoniza

al ánima del muerto, a la que atiza

proyectando sus ganas de eutanasia

que sintió cuando el viejo pre-fiambre
vivía y a su cargo era una carga
pesada y tenía como hambre
de que acabara ya su vida amarga

y amargante; y de culpa se exorciza

por su intención malévola y su mácula.

Y así nació el vampiro, del que Drácula

es fábula mayor, de la ceniza

de esa pira catártica. Más tarde,

cuando el tiempo ha pasado, inicia el culto

al gran Antepasado, pues, cobarde,

piensa que el muerto no recuerda insulto

ya alguno animadverso en contra suya

cuando vivo, y no teme que el difunto

quiera vengarse, y canta el aleluya

del hosanna, y cambia su trasunto,

y no es Erinia el achacoso inválido,

porque ha olvidado su rencor de muerto

que ha perdido el color y que está pálido

y enterrado en el mito bajo el huerto

al cual se lo llevaron y estercola,

y lo convierte en Dios, y así se purga

la mancha, sólo si no da la murga

en su (in)conciencia más. La misma trola

se monta todo aquél que siente pánico

a justas rebeliones contra Dómines:

como no tiene un par, hace satánico

al contrario al Patrón, cosa de hómines

del Neander, ÿ hábilis y fáberes

desde Olduvai y el australopiteco,

que siempre tienen miedo a los cadáveres

recientes, sobre todo si es meteco

o ilota, y el difunto es sabio jefe

primero por Anciano, y Fuerte luego,

frente a quien se sintiera un mequetrefe,

pues si el primero fue quien hizo fuego

por vez primera, el otro, con el paso

del tiempo, al darle guerra, es el Guerrero

que los defiende y, cuando llega el caso,

quien lo explota sacándole el dinero.

III. La obsesiva neurosis, pues, se hereda,

como veis, y pervive, pero hoy día,

civilizados -¡sálvese quien pueda!-,

se teme al vivo y, como la osadía

de enfrentarse al Imperio que te para

o da curro, o te curra, no se tiene,

lo que hace ese típico majara

es adorar a quien le mete el pene

detrás, odiando a quien lo salva: “¡Muera

el defensor del pueblo, que trae Cola

y Coletas ! ¡Y viva el Mal!”: qué chola

tiene la realidad o qué sesera.

IV. Y digo realidad, que no es la cosa-

en-sí, sino más bien puro fenómeno,

que de la psique sale según bosa

del subconsciente como prolegómeno

en que se funda el órganon y el canon

que hace posibles los conocimientos,

a priori conditio sine qua non

de la supervivencia, dando tientos,

y se ubica en el cuerpo del cerebro,

producto de un proceso la mente.

Y es como si del jugo del enebro

destilado en fermento, como lente

a medias trasparente y, pues, opaca

en la misma medida, en interfase

con su objeto el sujeto, se tomase

un lingotazo, con el que se atraca.

La realidad del mundo es psicopática,

pues la hacemos psicópatas, viviéndola.

También el que está dándole a la péndola,

ahora sujeto de psicodramática

comedia y esperpéntica parodia

de Totem y tabú: ama al ancestro

que late subconsciente, el Padre Nuestro.

(Pero, en verdad, porque, en el fondo, lo odia.)

V. El animismo de los viejos evos,

arriba referido, nos enseña

que en nuestro mundo el ánima se empeña

en proyectar su dramas como cebos

que la cace en su trampa y nos creamos

que es ajeno a nosotros, cuando es sueño

nuestro o, mejor, el sueño de los Amos

que lo realizan bajo su diseño:

el más salvaje y el más bruto manda;

los demás somos presa, y quien se niega

a jugar el papel que se le entrega

mediante el púlpito y la propaganda,

al infierno lo manda el Yayo rígido,

juez severo, inclemente como Zeüs,

que hace ya tiempo que quedose frígido,

porque forjose ex máchina cual deüs.

Desparramaba el dios pagano semen,

pero, al hacerse Monodios, el sexo

dejó de interesarle, y luego temen

sus monos fornicar y, genuflexo,

el rebaño a su Alfa  sacrifica,

al Ídolo invisible, sin imagen,

prohibida, su sí mismo, y que le rajen

permitéle en el ara con la pica

el corazón para sacar diamantes

a la curia, sin un trébol de socorro,

y sangren: los obligan al ahorro

mientras se forra el corro de mangantes.

VI. Pero, frito a lo Nietzsche, el Dios se muere

y su ideal lo encarna algún emérito

Mandril regenerado de un pretérito

tiranosaurio -como ya previere,

adivina, la Historia, intensa en brillo-

que mete zarpa,  y me los pone a caldo,

y los deja sin saldo, porque el saldo

positivo está todo en el bolsillo

regio del Mangui: el mundo a semejanza

hecho está de lo oculto en la sub-ética:

eso Bestia que preda, o que se lanza

a correr cual gallina penibética.

VII. Y Vox Pópuli irrumpe en Vandalusia.

O los Madriles. Por respetos campa

suyos, y empieza zapa que te zampa,

pues cualquier ogro es bueno, menos Rusia

(comunista, ya muerta); y, como al muerto

se le achacan las culpas, los culpables

de sumisión son víctimas de Sables

del Manguta sin fin -y queda yerto

y miserable el mundo- o de mordidas

que per cápita son de Capitantes,

que a la vida le dan sus despedidas

oficiales de oficio los mangantes.

VIII. Y siempre ha sido igual. El mundo humano,

por su inhumanidad característico,

ha estado siempre de la olla insano,

y solo lo decía, hereje, el místico

que la Iglesia anulaba, de tributos

exenta, igual que, siempre, el aristócrata,

cargando las espaldas de los brutos

labradores; y si hoy algún demócrata

radical -de raíz-, por tanto, auténtico,

lo dice, el típico cateto o rústico,

o el civil que presume de finústico,

sin agudeza, permanece idéntico:

por su locura rëalista y sierva

del adverso interés, se traga el rollo

y proyecta su insidia como cuerva,

que solo busca conservar su bollo

-o miga y gota de agua-, y nos predica

que los muertos nos odian y el sustento

quieren quitarnos y la vida rica

de penuria y miseria, es alimento

del Zombi entronizado por la fobia

de quien proyecta la naturaleza

de su oculto carácter, por cabeza

no tener sana, mientras que se agobia,

porque cree el ladrón…: buena galaxia

no ve en el Bien Intencionado, y muge

en su contra, y el Amo lo mal cruje

y deja sin bastón ni profilaxia,

o -sine báculus- imbécil, étimo

al que no falta logos: sin descanso

olvida que hasta Dios el día sétimo

descansó. Y él no puede, y sigue manso

aceptando su sino de irredento

voluntario, de parte del solemne

Robador que jamás lo deja indemne

ni lo ha dejado, y es ya largo el cuento.

IX. Sucedía en Egipto y el Sumerio

Imperio: el sacerdote y el político,

únicos propietarios, del neolítico

en adelante, hicieron del Imperio

su arma de opresión del pueblo propio

que adoraba a sus Amos. Y hoy aún pasa,

aunque el gran Amo robéle su casa

y sueldo, colocado con el opio

del pueblo, el pueblo ama al Amo Papi

y no quiere ser libre, y al inicuo

le da cuartel, y a todos esos Capi

di Maffia, cuyo estatus es ubicuo,

por peso del ancestro cuya muerte

se deseó, porque era torpe carga

para el vivo, y fue diablo y luego larga

adoración a un Dios, que es un inerte

ídolo vivo que el Mandril encarna,

feroz primate que se sofistica

con dentadura de oros y nos pica

universal como una mala sarna,

y vasto el basto como espada copa

lo que no es suyo y se lo trinca todo.

Y tú, bobo, a comer la boba sopa.

Y te jorobas como Quasimodo.

Y X. Propongo, sin embargo una terapia

que cure al mundo sandio de locura

y a nuestra realidad: me da en la napia

que los amores por la dictadura

posible y el terror a la ya muerta

sin posibles remeda la salvaje

proyección de las culpas y el malaje

en la carga senil a quien da puerta

Natura, si bien ese mal deseo

y angustia reprimidos queda en mala

voluntad o intención, pero se inhala

como tufo de pedo de ese feo

subego ignoto -síntoma neurótico-;

así que, igual que lo hace el psicoanálisis,

usemos la palabra, con erótico

encanto tentador, y la parálisis

espiritual del alienado en crisis

de autolesión servil acaso ceda,

y cese su obsesión por la autolisis,

y de ese modo no será quien pueda

el que se salve sólo, sino entero

el mundo: al confesarse las ocultas

cobardías y miedos bajo el cuero

de la persona o máscara y las multas

y penas que se pone sin saberlo:

al traer a la luz la causa cierta,

a modo de benéfico estraperlo,

quizás dejen de estar las almas muertas

sin tener que colgarle el muerto a un muerto;

y ese ejercicio de pan-psiquiatría,

hará verde por fin este desierto

de la burricie, con nuestra poesía.