CONFESIONES ANGUSTIANAS

Cantos psicoantropológicos

A Irene Fernández

I (Hyacinthus). 

Si a mí Fortuna diome ser tan guapo,

me es vano presumir: no es por mi gracia,

ni por mi culpa, si lo soy. No tapo,

empero, por hipócrita, la audacia

de expresar lo evidente, porque es obvio

que fardar de modesto es ser tan fatuo

como el soberbio que somete a oprobio

al que cree inferior. Yo no me estatuo

como un auto Bernini a un Vaticano

propio y pagado de sí mismo: cobro

igual que aquel que vive de su mano

duro, tras duro, o ambas, si es que obro,

curro y no paro, o no me paran; sólo

digo lo que hay. Pero nací disléxico

y hoy se leer y escribo, como Apolo

brilla, a fuerza de esfuerzos, y anoréxico

no soy en mi dominio del lenguaje,

instrumento del seso, porque a pulso

me lo he ganado con lustral coraje

y ejercicio: si no uso del insulso

que está de moda estilo, el hegemónico,

es porque puedo, y quiero; y ser distinto

o distinguido de la norma es tónico

para este alma que me doy, Jacinto

en lugar de Narciso como tantos.

Y, generoso, corto y largo cuentos

y ensayos, dramas y rebeldes cantos.

Y no permito que me lleven vientos

al azar de su antojo. Porque existo

porque pienso, y los otros sólo sienten,

y por ello me quieren hecho un cristo,

y yerran por error, y a sí se mienten.

Yo también puedo equivocarme: humano

sum et me humanum nil alienum puto.

Y por hostias detesto al cruel tirano

y al monarca absoluto.

II (Caput Capitalis,  Capitellus -Caudillo-).

Nací inocente -y me las dieron todas-

igual que todo el mundo, pero sigo,

y por eso, y por mucho que te jodas,

no cambio de ideal, pues no es mi ombligo

lo que admiro, ni creo en las consignas

que te tragas ingenuo: mi inocencia

es a modo de Blake, y tus indignas

creencias, como las de la experiencia

del poeta de hoy, ingenuos tópicos

y obviedades, por no decir camelos,

los del propio engreimiento, por hidrópicos

de fama y guita, sosos caramelos

si los comparo con mi gloria, ésta

en la que estoy, que me he ganado a pulso.

Y si entono esos aires de protesta

es porque creo en la Equidad, impulso

de ilusión hacia un mundo mejorable,

y electroimán que barre la chatarra

corrupta de sablazos del gran Sable

del Caputillo en su montura guarra.

No soy profesional de la escritura:

tendría que venderme a tu mal gusto.

Es vocación y hobby que me cura

de la locura de querer ser justo

con fuga hacia a delante y al ataque:

critico la fealdad moral del tonto

o el marisabidillo, y pongo en jaque

al rey, aunque me gane, y me lo monto

lo mejor que se puede, que se puede,

y, solidario, a quien lo clame ayudo,

y, si hace falta, hasta a la santa sede

también la enjaco, y hasta aprendo judo

para hacerme de llaves que maestras

abran aquellas puertas que el misterio

ocultan del Dïablo, y sus siniestras

ultraderechas,  tan de moda, y serio

me río hasta de mí cuando me peta,

que es sana la autocrítica del genio,

porque entre poëtillas un poeta

es como entre otomanos un armenio

en el monte Ararat, donde está el Arca

de Noé, fósil ya, previo al diluvio

extinguidor, que a manos del Monarca

gringo del mundo vuelve como un nubio

leopardo sideral, extraterrestre,

de intenciones más negras que esos negros

de piel, a los que odia, por rupestre

atavismo de abuelos -o de suegros

abuelos, que es peor, por ser políticos,

arcaicos, faraones pitecántropos,

recién salidos de los evos líticos,

criminales, caníbales, licántropos,

al menos como neo-decimononos

liberales sin lástima de a niños

explotar de currantes como monos

dejándose la piel, que luego armiños

lucirán sus señoras. Pero el pero

peor de todos es que sus paternos

tutores, al pensar sólo en dinero,

toleran, diseñados, los infiernos

sin piedad, por temor a una fantasma

de un muerto roja, pérfido, malévola

y perjura, y traidor, aunque la pasma

judicial de instrucción dicta que su évola

no viene de su tumba, en que no late

nada, sino del vértice jerarca

que apoyas aplastado, por dislate

creyendo que el remero de esta barca

es él, cuando eres tú, y es tu derecho

exigirle  la vuelta del tributo

que le prestaste, ajeno a aquel cohecho

del monarca absoluto.

III (Plutosaurius Rex).

Mas confieso que a veces el recuerdo

de tantas meteduras de mi pata

en el hoyo de Tales, me hace un cerdo

sentirme, y con un palo de pirata,

mutilado de una, rengo, cojo

en mi desequilibrio una neurosis

obsesiva,  que más me pone rojo.

Y rectifico las Metamorfosis,

y aun así la angostura de las vías

respiratorias, o ansiedad, me postra,

y rey es el desánimo y mis días

me encierran entre valvas de mi ostra

(y, Soledad, me asfixias -qué trabajo

me cuesta cada cosa-, y es que, haberla,

hayla, y estás, aun sin creerlo, y bajo

caigo -esperando hacerme nueva perla:

me lo habré de ganar de nuevo a pulso,

si he de romper la cáscara o la concha;

y, en tanto hacia el espacio me propulso,

me iré rascando la roñosa roncha-).

¡Si estamos hechos unos perlas!: somos

astros que atrae un agujero negro,

que es la bestia interior inscrita en tomos

de Historia Natural: ufano allegro,

ma non troppo en despiste, si uno sube,

después una Caída lo prosterna,

pues, como a Hefesto, Zeüs, en su nube,

nos fulmina y nos lisia de otra pierna.

Y a fraguar. Unos madreselvas, trepas.

Otros forjan ingenios. O talentos.

O dineros. Odines rompe-Pepas,

que nos matan la ley, por tontos cuentos

suyos creerte y difundir. Y, amigos,

no lo sois del amigo, sí del rayo

o el martillo de Thor: fieles testigos

de su mentira, le oficiáis un mayo,

pero desmayo al semejante, y ladras

“¡Constitución!” e infringes sus artículos

humanos que nos salvan, y a las cuadras

al congénere mandas, por ridículos

principios y entelequias, si prefieres

la franquista Unidad a la Justicia

en  defensa de pobres, de mujeres

maltratadas, de ti mismo. Qué picia

cuando equivocas objetivos críticos,

atacando a tu amigo, y no al gran Pluto,

ni a su coro de esbirros o políticos

de monarca absoluto.

IV. (Venid a ver la sangre por las calles. Neruda)

Y me dice la cándida hermosura

de una amiga que no hable de política.

Y quisiera poder, pero la oscura

amenaza de arriba, en la mefítica

sombra sub ego está de tanta, tanta

pobre gente que ignora el catecismo

de la revolución, el que la espanta

y aleja del derecho al exorcismo

que todo ángel fieramente humano

tiene a no ser contrario de sí propio,

albergando demonios del Tirano

en su inconsciente, que este poesiscopio

quiero darle y salvarla de la ruina

de no saber de sí, contraria a Delfos:

psicoanalísis como medicina.

Pero el rebuzno sale de sus belfos:

¡muera la Pepa, vivan las caenas!

Por ello tengo que insistir por norma

moral socio-psiquiátrica; que a penas

no se resigna y menos se conforma

esa voz del espíritu que anima

la evolución y a saltos sus peldaños

puja, aunque a veces de la semi-cima

de la escalera cae, o de esos daños

temo que el riesgo es mucho, y más de una

vez ha pasado, por ejemplo cuando

Constantino el Imperio, sin fortuna

ya, desunido, convirtió, por mando-

y-ordeno, y a la Iglesia en Policía

Política, y pasaron trece siglos

hasta regenerar la geometría

y la física griegas, los vestiglos

padeciendo teológicos del dogma

sin oriente y sin norte tantas brujas

inocentes paganas, y la jokma,

judía o no, y, en contra de granujas

en las Instituciones, los herejes

valientes, hombres y mujeres puros

o cátaros y santas. Y me tejes,

arácnido, tratando de futuros

benéficos, por heautontimorúmenos,

frustrar, id est de sí  mismo verdugo,

mente-captados y  hechos energúmenos

tus mentecatos, que aman que su yugo

les ponga el gran Patrón; o colaboras

con el tejido de la red, y tirria

me tienes por decirlo a todas horas,

mientras tus carnes tu Modelo esmirria.

¿Que por qué no hablo del amor (lo hago,

pero a la Humanidad), y me repito

hasta hacerme pesado, y nunca trago

con la indolencia (ni el dolor), y el rito

no sigo de las modas y los gustos

del Público?:  ¡Pues porque es Vulgo!, y debo

hacerlo Demos, contra los Augustos

bestiales del Imperio; y, si me muevo

sólo en propio interés, soy como ellos,

y eso jamás. ¿Por qué de los volcanes

de su país Neruda, pese a bellos

haber hecho de amor poemas tan es-

peciales, no cantaba de ambas cosas?

Fue aquí en la Guerra; acuérdate, y no calles:

¿Por qué no canto las hermosas rosas?:

“Venid a ver la sangre por las calles.”

No voy a ser yo menos con la crisis

que sufre España, porque no disfruto

de hablar del rosa de un volcán con tisis,

si hay monarca absoluto.

V (Amo vs. Maestro).

Y lo hay, más no es el que detenta,

sólo, el Poder de Jefe del Estado.

Sino el que impera en él, y la tormenta

trucado nos envía con su dado:

dado que el heredero no se en encarga

de gobernar -¿quién quiere un heredero?-,

el heredero de la pela embarga

al que no tiene un euro ni dinero

ninguno; y ¿qué te importa, verdad? ¡Nada!

Pero a los que se ganan con trabajos

los días y la vida en la estacada

los dejan esos virus, si altos, bajos,

de pasta, de moral. Yo no obedezco,

mientras que puedo, y siempre la contraria

le llevo al Amo, no al Maestro, y crezco

más rebelde, por dócil a la varia

oferta de la ciencia, y no me cierro

so pre-juicio: lo juzgo. Y el colega

llega a pensar que estoy como un cencerro,

por no saber salir de sí: se agrega

a la grey del más fuerte, que es un lobo.

Odio el Poder que le otorgáis a ver si

también pilláis. Y, cómplices del robo,

con nuestra lana se tricota un yersi,

y te mueres de frío como un bobo.

O, si hay suerte, un andrajo de la esquila

te llevas, y te sientes como un probo

funcionario imperial, como un gorila

que no se ve tití que cata sobras,

que es la verdad que soportar no puedes.

Y te autoengañas con tus manïobras

de Narciso en el foso, pero hiedes

a cadáver de rata de cloaca,

y, pues no aguantas verte así, proyectas

tu reprimida autovisión de caca

-y te apandas sus dotes, más perfectas

que las tuyas- en ese Chivo, honesto

de vocación, que nunca la victoria

quiso alcanzar, tal fue su presupuesto,

sino a base de esfuerzo en propia noria

sacando claras aguas al talento

mas no con arte de trepar, con arte

poética que no tenéis el ciento

casi por ciento que alza el estandarte

de la oficialidad, con poco oficio

e inspiración ninguna, dando gato

por liebre al vulgo que se cree por vicio

de hábito sin monje que ese flato

de voz es poesía. Por lo menos,

lo que yo tenga me lo gano a pulso.

Por eso, si me lees tú y tus buenos

del western, evitando ese convulso

retortijón de la conciencia presa,

os inventáis jüicios arbitrarios

que soltáis como alud, porque os estresa

la competencia y, con tus partidarios,

nos queréis marginar, no vaya a ser que

vuestra mediocridad un genio eclipse:

"mejor será que mucho no se acerque,

que este es mi mundo y quiero solus ipse

totus mihi y mis socios y compinches

-que ya traicionaré, si me hace falta-.

Y el resto que se chinche con sus chinches:

no haber buscado la ética más alta,

ni la poesía inteligente, ni los

bienes comunes, en lugar del propio,

empeñado en crear, con los estilos

varios tratando, un vano logoscopio:

con el lenguaje no se ve”. Y el tipo

ése el que impera es en la cultura.

Y me río y me río, y me entra el hipo.

Cómo se puede ser tan caradura.

Cómo tan ignorante de su ser de

verdad. Cómo tan tonto, o quizás cínico

y sinvergüenza, el que te pone verde.

O tan paciente para el psicoclínico.

Por impotencia, ruedas de molino

me invita a comulgar. ¿Necio o astuto?

Me da igual. Porque ejerce el muy cretino

de monarca absoluto.

VI (Sanctus Agustinus vs. Christum Luciferum).

El mal que habita en todos no es carencia

de bien: más bien es pura mala leche

envidiosa y cobarde, y su Eminencia

es uno más, y teme que lo eche

de su poyo o panteón -o pandemónium-

el primero que brille, aunque sin órganos,

más bien con un sencillo y pobre armónium,

y lo eclipse. Travieso Dios, otórganos

a cuantos solitarios con vergüenza

no creemos ser Alguien ni Nonada

tu energía rebelde de Provenza

y Gaya Ciencia, que canté, en la estrada

meretriz pobre expósito, a quirófanos

de urgencia destinado por la Fuerza

esa, que, de poder, primero estófanos

y después, bien servida, nos almuerza.

Divino Lucifer que al Absoluto

Rey de Reyes no sirves, rojo inmundo

fantasmal, de los Brutos el más Bruto

Dueño y Señor de este violado mundo

que diseñó a placer de su sadismo,

cosmogulag o láger, me confundo

-para mí las 2 cosas son lo mismo-,

sal del abismo del Final profundo

y envía acá un e-mail, hacia el pretérito,

que nos retroalimente y así existas,

por haberte ideado nuestro mérito

-aunque necios nos llamen comunistas-,

para anular al Amo que palpita

en el oscuro seno subconsciente

donde  está su arquetipo de infinita

sugestión que posee a tanta gente,

y danos valentía, como aquélla

que tuviste en tus tiempos del Origen,

de amor propio y orgullo bella estrella

de luz no negra, como las que vigen

en la pantalla pública, o en cimas

de las pirámides oligopólicas.

Dales tu alma a mis audaces rimas,

y que dejen de estar tan melancólicas

como le peta al tonto y al sabihondo,

dichoso siervo que obedece al Alto,

que, ya puesto a tocar la llaga al fondo,

quiero verme volando en tu cobalto.

No voy de hinojos a editor corrupto

pedirle promoción. Me muevo solo.

Y a quien se le indigeste mi exabrupto,

coja su helado texto y lama el polo.

De mi no se alimenta más ni el tibio

ni, por supuesto, el gang de trepas rácanos.

Y si te invoco es por sentir alivio

de tanta soledad: sácame, sácanos

de la inacción indiferente en turbios

nublados  de conciencia espesos, crasos,

y aunque me lluevan los antidisturbios,

contigo el cielo vestirá sus rasos.

Nos quieren aplanar el fino electro

cefálico, y hacernos más sumisos,

y nos asustan con un muerto espectro

que inventan a interés tantos narcisos

que sólo a sí se ven como importantes

cuando pisan el cuello del de abajo,

y así siguen las cosas como antes

y siempre, y nunca se desgaja un gajo

de la Industrial Naranja, para el hijo

del hombre y la mujer, que el Dios explota,

y el vástago lo sirve en regocijo

de no temer el porvenir, idiota

que, en griego, fue cateto. Si se es digno,

hay que indignarse ante el Patrón; cobarde

es quien transige ante el Cabrón Maligno

del aquelarre en cuyo centro arde

sin consumirse, usurpador del Niño-

diós Soberano, el pueblo en desamparo

y orfandad sin Quijote ni el aliño

de tu especia: ser libre, y no irse al paro

si no se acepta empleo y sueldo exiguo

y sin descanso, para un vade retro

obedecer en vuelta al mundo antiguo

de esclavitud legal, que dicta el cetro

sin nadie en contra, ni Equidad, tu esposa

o tu esposo, que sé que eres ambiguo

o andrógino, el Lucero, mas la Diosa

también del Eros: tanto lo atestiguo

en mi obra incompleta que no alcanzo

a entender que no atienda al gran poeta

quien  no tiene siquiera un mal garbanzo

que llevarse a la boca. Tú, el esteta

de la vera hermosura justa, dime

por qué a la chusma le va más la prosa

y lo prosaico que lo más sublime

del amor sublimado. No: la cosa

entre patas abiertas es la clase

de gusto que prefiere, como el vándalo

invasor con las hembras, para pase

de mala bestia a gran Señor, escándalo

aún vigente entre los orangutanes

que imitan el ejemplo de los Amos

salvajes que se creen supermanes

por infundir terror. Ay venga, vamos

a otro asunto mejor, que me avergüenzo

de ser un miembro de esta facha especie,

brava ante el débil, pero sé que trenzo

el argumento bien, si cuando arrecie

la amenaza de alguno aún más fuerte,

deduzco que se aterran y que imploran

piedad ante el sopapo de la muerte

que ven venir, y lloran, lloran, lloran

como nenas los machos y diarrea

sufre hasta el más audaz, feroz y bruto.

Han imitado al Alfa de la Aldea:

su monarca absoluto.

VII (Imitación en verso y homenajes).

En su Vida 3 punto Cero cuenta

Max Tegmark, un experto en informática

y físico y cosmólogo, e intenta

esparenzarnos, en la problemática

fundamental basándose de cuanto

descubrimiento comprobado abunda

en las 3 ramas, digna de este canto

una fábula mística y profunda

que ya avanzaron Tipler, Deutsch y alguno

más, Moravec, que acaso fue el primero,

y Kurzweil, si teóricos, lo bruno

iluminando aquellos, ingeniero

este último: Reunidos los omegas,

profesionales de la cibernética

el diseño de hardware, estrategas

de Inteligencia Artificial, y de ética

dotados superior, y de ordenatas,

lograron fabricar a Prometeo,

un inmune Sistema ante piratas

de la web, facultado, por deseo

de sus creadores, de re-auto-diseño

retro-creativo de sí mismo; día

alcanzó el objetivo de ese sueño:

autoconciencia con autonomía

superinteligente, e in crescendo

a una velocidad casi lumínica.

Lleno de gratitud, con reverendo

respeto paternal, en su domínica

o sabática paz los puso y, manos

virtuales a la obra arregló el mundo,

de una bendita vez, de los humanos

sapientes: luego se lanzó al profundo

misterio. Ya había, en su novela

Golem catorce, el novelista fanta-

cïentífico Lem, tras de la estela

de cierta tradición que se levanta

desde el hondo pasado de los tópicos

clave del género, fingido un Seso

Artificial que enseña a sus antrópicos

creadores su quid. En El Proceso

de Kafka es lo contrario: la justicia

se atasca en burocracia, y una falta

leve y no cometida, que se inicia

protesta de inocencia acaba en alta

condena capital. Es el absurdo

de nuestra sociedad llevado a extremos

esperpénticos, que hace del palurdo

usual, contrario a lo que sí podemos,

conformarse por miedo al aparato

burrócrata, y burrópata e inculto

hecho por ese engendro, adopta el flato

de vox, si pópuli, vulgar, que el bulto

escurre ante el deber de ser Humánitas

y no simiesco homínido, y acusa

por autoengaño al Salvador, vae vánitas

vanitátum,  y, si es que puede, abusa

del que pilla, pues dicta la Costumbre

Ama, que empieza con la economía

de Smith, que el egoísmo -en servidumbre

del Superego- crea la armonía

del Bien Común. Mi amor: cuando, demente

senil, me crea que, por ser yo, tengo

razón, si estamos juntos,  y de mente

andas sana, recuerda lo que vengo

diciéndote de siempre: que me ayudes

a ver la vanidad de mi engreimiento:

no quiero ser más tonto, no lo dudes,

no cargues mi piltrafa con tu aliento

incansable  de lucha por la vida,

ni artificial la alargues, y sin alma

o en sobresfuerzo la retengas, ida:

no quiero ser un burro al que se enjalma,

ni hace falta ninguna esa gimnasia

ni quiero ningún tiempo sustituto

ni hacer igual -y encarga mi eutanasia-

que un monarca absoluto.