(10 sonetos & un estrambote)
I. Retirado en la paz de estos desiertos,
críticas corrigiendo galeradas,
lucho con Hados, por ligar con Hadas,
que me dejan tirado, tal si injertos
de virus -chinas- me tocaran muertos
con sus sables de deudas o de espadas
hipotecas, que no serán pagadas,
si la pasta me hurtan los expertos.
Al coro de los grillos dejo tibio
por sus alarmas ante el bien de alivio,
pues aún tragan mentiras sistemáticas.
Vamos mejor. Y, mientras tanto, idiotas
al montero le doblan sus devotas
rodillas fatuas antidemocráticas.
II. Un soneto me manda hacer Violante
y serlo de la Buena Coalescencia
por su fracaso por venir: paciencia
hay que tener con tanto nigromante
pesimista por gusto. Por delante
éste vaya que escribo sin violencia
y contra toda, porque reverencia
la paz mi verso de la unión galante,
pero no galeota, y confïanza
sigo teniendo: toda la esperanza
es poca para el ánimo, y da cura
a la depre -también a la económica.
Vamos mejor: la escala es astronómica,
mas volamos la Caca dictadura.
III. Antes se confundían metro y rima
y estrofa con poesía. Pero ahora,
si cantas con medidas pro Eco-Flora
de ritmos, si es de timbre, le das grima,
sobre todo, al poetilla que se arrima,
escribiendo con pluma soñadora
de realidades obvias, y la adora,
a la prosa que dicta la tarima
de la universidad, o de la mafia.
Si seguimos así será la agrafia
la que dicte el poema, so su norma.
Si no sabes hacerlo, no lo hagas,
pero si al escribir la cagas, cagas,
por mucho que lo llames de otra forma.
IV. Aún sigue el comunismo siendo excusa
para que el necio se haga de derecha,
pese a que a nadie en nada le aprovecha
ser, sin derechos, de derecha o USA;
como no sea al Ricachón que abusa
del currante, a quien roba su cosecha
casi entera, y no siembra, que no apecha
con el trabajo probo de profusa
riqueza productor, que a todos salva,
repartida, de ruinas. Hoy el alba
llega tras noche de Terror al Justo
a quien se inviste como Diablo Rojo.
Y así empezamos a matar al Piojo.
Y a la Justicia le cogemos gusto.
V. Como el que sabe sabe, y el que opina
no cata la verdad, pues su deseo
decide por su gusto lo que es feo
o bello, y su capricho dictamina
los que es buen gusto, falso ese tebeo
nunca me trago, y sigo en mi rutina
de enterarme de qué, y así me inclina
la deliberación con su meneo.
Me muevo hacia lo cierto cuando estudio
y me informo e ideologías repudio
por ser actos de fe, que qué me importa.
La ciencia, sí: el conocimiento, el Pienso-
Luego-Existo, y así me recompenso
frente a errores de mente chata y corta.
VI. El comunismo no es ideología;
es más bien Ideal: nunca se alcanza.
Plutón el Rico, por llenar la panza
más a tu costa, que te la vacía,
con su podrida y cerda hipocresía
te dice que es el Mal, hablando en chanza,
para que, pobre, de obligada holganza
bajo amenaza, nunca en rebeldía
exijas Equidad y tus derechos
humanos, y te pongas de sus partes,
y le dejes que infrinja cada letra
de tu ley con políticos cohechos
corruptos y da capo malas artes.
Y prefieras el Mal que él te perpetra.
VII. Pero mejor que nada es tener algo.
Si no está a nuestro alcance aquella Nueva
Atlántida del Sol, ya de la cueva
sal platónica al menos, como galgo
libre tras liebre igualitaria, o talgo,
ave, avión o razón, y así la breva,
nos caiga, aun siendo aún muy poco, y Eva
nos dé el Higo del Árbol, que cabalgo
como a pino del Ponto, al horizonte
orzando, a la República, Utopía
y tal: vamos mejor, hecho un simbionte
cada cual solidario, sin la CIA
y en pro del Bien Común, que siempre al monte
tira el Cabrón: conspira y nos espía.
VIII. Y si en Platón o Bacon, Campanella
o Moro, o Marx y Engels, no confías,
o Fourier, no da capo ni a capella
te alíes con el Alien. Si te alías
con el Malvado Capo, que de Stella
Maris hace Polar, a sus porfías
sumiso, pues que engaña, preso in cella
vas a estar por creer sus tonterías.
Y además es mejor que no se alcance
ningún perfecto Estado: ni el Anarca
siquiera, pues no existe lo absoluto
y en su lugar se impone a todo trance
un sucedáneo tosco, cruel y carca
-da su color igual-, que siempre es luto.
IX. Es mejor el progreso permanente.
Y vamos a mejor, porque se empieza
siempre por algo: el Bien y la Belleza
y la Verdad ya apuntan: quien las siente
lo canta bravo en versos, diferente
a casi todos los demás -pues reza
la fe invidente a Uranos, buena pieza
para cárcel o exilio, si inminente
el Tiempo hace justicia con sus hoces
que cortan cápitas a malas Voces
involutivas y las deja en bragas.
Y acuérdate: si escribes y te cagas,
por mucho que con pluma me destroces
el blanco del papel, a ti te llagas.
X. Cuando un poeta alcanza de un soneto
su grado más perfecto, la matrícula
de honor merece, lejos de ridícula
simpleza, que es lo propio del cateto.
Si canta asunto digno de película
con Óscar al más justo, salta el seto
del individualismo, acepta el reto
de enfrentarse al Terror y con apícula
aguija al Amo Zángano que miente,
le podemos poner sobresaliente
cum laude por doctor en poesía
práctica. Yo me he dado diez. Y os doÿ,
por regalo de estrofas en convoÿ,
ejemplo de señor de sí y de Guía.
&. Mas si prefieres ser sólo un pamplina
imitador de un rancio, cosa es tuya.
En tu mina te escancio mi aleluya,
aunque a su puya ofrendes tu rüina.
Y en tanto que lo hagas, ni poeta
ni sujeto moral serás ni magas
te saldrán las palabras por la jeta.
De seguir así estragas, porque tragas
rodillos de molino, tus opciones
deliberables, y prosaico sino
eliges para ti: no es el camino
del humano de bien, con dos canciones
al menos, si se precia, mas sin precio.
Pero tienes tu precio, que te vende
mediocre -vanidad-, para un negocio
hacer de la poesía: así, por necio,
te arrimas a Hoyo Negro, y es mal socio.
Tu ritual es de falso sacerdocio,
si adoras al auténtico Dïablo,
que sólo ante el cadalso allá en su establo
va a dejarte tirado o su pocilga:
alcanzada su gloria, a ti te endilga
su culpa, usado, para que la pagues:
él izará su éxito de capo
y a ti te lloverán hostia y sopapo
por coba en matadero de gulagues
o lágueres. No más su cuento tragues,
y no cantes, que estás mucho más guapo.
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