VOCACIÓN -Logopoéticas. (I a XIII)

Logopoéticas. Poema didáctico.

I (Panorama interno).

Bajo el cráneo el vapor sube y se adensa

en torno a sueltos puntos suspensivos;

las estrellas se incendian: es que piensa

la masa gris del mar sus reflexivos

goteos, y en su lengua paladeas

con  las papilas de su estilo ingrave

la Gravedad que activa las ideas,

Fuente de información para el que sabe,

o desea saber, y mira arriba

para verse a sí mismo, y no se planta

en la opinión o el dogma, y reflexiva

su nada vanidosa ve, y la canta.

Ser Alguien es un fin. Pero al principio

un Nadie está que es Él, y que te funda.

Y el verbo, que ha pasado a participio,

infinitivo se hace en su profunda

visión universal, sin fin, esférica

de plana superficie que no se halla

en parte alguna como su esotérica

central semilla en todas, y no calla.

Busca la lucidez: no estés conforme

con lo que dicta el hábito, y adensa

el seso al punto de expansión enorme.

Y reflexiona, e investiga: y piensa.

II (Zigzag evolutivo).

Se le caen los anillos a Saturno.

Pasó la Edad de Oro. Pero al fondo

su latente Arquetipo, inicia el turno

del brillo, como un púlsar, y respondo

con sístole que invita a verla lejos,

en el futuro de su punto omega;

y me llega un mensaje de vencejos

y golondrinas que la sombra niega

mala y me anima el alma. Cuando el pulso

parece perecer, cuando la onda

en su diástole hundía un día insulso

el ánimo en su valle por redonda

espiral de su ritmo, es que a la cresta

se impulsa, y el mal paso se hace digno

y, convertido en aire de protesta,

cambia la carga eléctrica de signo,

y así comprendes que, hacia atrás si cae,

fue por tomar impulso a más alturas

y, si en Caída se orquestó aquel ¡vae

victis!, surte el ¡hosanna!, que maduras

están la frutas en la parra, y tremen

lucidas, y la zorra al fin alcanza

la fronda del arjé que fue su semen,

y por fin ve cumplida su esperanza.

La uva ya no es mala: aquella astucia

que  la hacía alimaña, se le ha vuelto

conciencia inteligente, y no usa argucia

ninguna por consuelo, y anda suelto

su ingenio generoso y solidario

como lenguaje para el salto místico,

y deja de tragarse el mercenario

embuste, el oficial y el periodístico,

que la verdad nos vela, por encargo

de su dueño, el señor. Si Dios existe,

ontológica hipótesis, no el cargo

detenta de Amo que deprime al triste

pobre dïablo labrador opreso,

sino el de Pueblo Unido que al asalto

toma la cúspide, para progreso

ecocósmico. Si no está, por falto

de existencia, su esencia radia básica

desde la cruel tiniebla hacia los tacs,

desde tics en cañón -hondura afásica

de Su eterno descanso- y Su relax

ha sido por recarga de la Pila:

la bóveda estrellada reconstruye,

y al Caballo de Troya y al de Atila

manda al establo: el sinvergüenza huye

hacia adelante y, como el cisne, canta.

Pero él es Él: el Ser que constituye

la Idea Ética que al Bien arguye.

Y, aunque no exista, su misión es santa.

III (Teoparadoxia).

Sem existir nos bastou.
Por não ter vindo foi vindo
E nos creou.

Pessoa

No existe lo perfecto o lo absoluto.

Si sí, sólo in potentia, lo infinito.

Existió antes del Big Bang, y luto

por Él llevamos gratos con el rito

de vivir -lo mejor que perseguimos-,

y en la velocidad que no se muda

de la luz, ni supera, y, casi, en limos

nilóticos del Tiempo, cuando exuda

su Crecida creadora, y la materia

se hace, y la vida, y la conciencia, luego,

y después lo que vierta cada hysteria

dolorosa de partos desde el Fuego

Expansivo de Heráclito, y que, doble,

Aristóteles, puso en el Inicio

como Causa Primera y, como Inmoble

Motor, al Fin, como atractor nutricio

como senos de Venus. Pero ahora,

muerto ya por nosotros, imperfectos,

limitados, con ansia de mejora,

relativos, Sus hijos predilectos,

debemos enfrentarnos a Su muerte,

componiendo el mosaico, como añicos

Suyos que somos, de Su Cuerpo inerte,

y animarlo, y Su Sangre, que los ricos

plutónicos impiden por codicia

inicua y avaricia demoníacos,

carentes de Equidad y de Justicia,

2 de Sus ángeles afrodisíacos,

que nos tientan a hacer bienes comunes

por medio de Harmonía, que concierta

contrarios, condenando a los impunes,

como arte de fuga, a franca, abierta

unión con el ajeno semejante,

a quien desprecian y le dan mal trato

con colaboración del tan campante

maltratado, por necio timorato.

No hay Dios. Si nos creó por sacrificio,

en el Crunch o la Atermia nos espera.

Mas debemos crearlo -que esto era

lo que quiso  aquel Nadie del Inicio.

IV (El Pluto y el Pordiosero).

Y aunque sé que no damos para tanto,

hacer la vía andante y asintótica

hacia la Idea Triple, que este canto

invoca casi con pasión erótica

(la Belleza atractiva de Afrodita,

la Verdad de Sophía o Atenea,

el Bien de Ops, Cibeles, la bendita

madre tierra que el sabio llamó Gea,

contra el feo malvado o ignorante

que por no conocer él su sí mismo

-gnothi seautón, que dijo Apolo-, infante

de marines, más facha que el fascismo,

desiguala -y aplasta y roba-, a propio

beneficio, al paupérrimo indefenso,

previa hipnosis por media, haciendo acopio

de lo ajeno), es mejor, o así lo pienso,

(igual que todo aquél que el seso labre

y cultive, y así, sensato, suba,

sin de caída fobia, y se escalabre,

a la esfera que está como una Cuba

en la interior bodega del Maestro

aplicado a su Cítara, y ordena

sin mandar, porque es ácrata, el espectro

de la energía, por lo cual entrena

en sus ratos de ocio y de domingo

y sábado en el valle de la onda

de la montaña honda, y en respingo

del fondo salta, igual que guija de honda,

a la cúpula, en donde se copula

el Sujeto a sus propios Atributos,

y hace el Ser que se entrega o capitula

gratuito al universo y sus minutos

segundos todos, y sustenta el Templo,

y dirige la orquesta pitagórica),

esto es mejor, decía -y un ejemplo

de lo que debe hacerse en metafórica

referencial a un Qué, que siempre escapa

cuando nos acercamos a su esencia,

de que queda un aroma, sólo un mapa

de un terreno ontológico- que a Ciencia

cierta reírse de Ella, como hace

el nadie desgraciado que fascina

al pobre nadie, ya para el desguace

abandonado a su fortuna, si na-

turaleza su suerte le da al Manda-

más, y la mala, al menos hasta el hoyo,

mientras el uno máximo se anda

todo peldaño que lo eleve al poyo,

desde el que manda la andanada -y nada

como tío Gil o Scrooge en su dinero-

de tiros asesinos, que hace nada

cuando convierte al otro en pordiosero.

Por Dios, no más limosnas: ¡mi tributo

devuelto a mis bolsillos en especie

de Obligación Social!, que ya ese Pluto

perro de rata macho de la especie

(Quién-como-Dios), Idea, Esencia, Especie,

(si con Nosotros, Enmanuel) o Micky,

retero mur, me estafa con su especie,

¡si de joder marranas es un friqui,

y su Poder, inmenso!: en los políticos

influye con sobornos y cohecho,

y con sus siervos, los que en el neolítico

montaron este mundo, y no hay derecho,

se toma la licencia del respeto

faltarle a toda ley que me protege,

y con la connivencia del cateto,

me prepara la pira del hereje

por rojo Lucifer que se rebela

contra la Autoridad Autoritaria,

porque su propia autoridad revela

por sabio esta verdad de ser tan paria

como ellos mismos pero sin el oro

de su traje de rey que el inocente

desnudo ve, porque, al no estar al foro

habituado, vuelve trasparente,

como con rayos X, toda cáscara

inapreciada, viendo el fruto seco,

inmune a la política y la máscara

de los siervos del Australopiteco

que diezman todo logro evolutivo,

y nos devuelven a su Edad de Piedra,

o le basta al Medievo, si él, altivo

y alto por trepa como hiedra, medra

como hizo siempre o más: son los satanes

de las mafias malignas y malvadas:

se van a alimentar a las Caimanes

y nos siguen mordiendo sus tajadas,

borrachos de soberbia, como termes

que horadan la madera de la Casa

de todos y se nutren como vermes

del zombi que lo arropa, si no pasa.

Será falta de bien el Mal (que dijo

san Agustín de Hipona, o de Tagaste,

para salvar su alma, y regocijo

de su Iglesia, y su ego, por contraste

con gnósticos benditos), pero aun a-

sí, sustanciosa acción y óntica esencia,

porque el no-ser es tan real (que aúna)

como el ser (su no-esencia a la existencia

de los átomos, seres, ya lo dijo

Demócrito, y así se monta el mundo,

que nadan el vacío). Si uno es Hijo

mayoritario del Buen Dios, yo abundo

en que lo son de la gran Puta ellos:

no pagan y te cobran y tú cobras

de su cobra y su víbora atropellos

de tus derechos, y sus buenas obras

son para la tajada que nos saca

su Manaza Invisible a su servicio

del Mal: con arte de logrera Caca

dejan el mundo hecho un estropicio,

y han vencido hasta a Dios, de como cuenta

la fábula al revés: te Lo enarbola

como insignia la Capa que se inventa

una versión inversa y, pura trola,

te dice que lo bueno es malo; el blanco,

negro; republicano, el rey; que el Evo

por Moral es tirano, y que el mal banko

es pobre, ¡el pobre!, y rescatarlo debo;

que prava es la Varona, por origen

de la Caída, si no Alfalfa un Macho

la domina y sus manos no le infligen

terror violento alzándole El Corbacho;

que el Evo antiguo fue mejor, de Nero

o el Caudillo al estilo, pues la plebe

se desmanda y aspira a su dinero

quitarle al rico, que a ella se lo debe.

Empero, nada de esto se podría

hacer sin el imbécil que consiente

con su complicidad esa an-arquía

neoliberal que deja al delincuente

efectüar lo que le da la gana,

cruzado de la Causa de su Ego.

Y, pues no hay otro mundo, y no hay ventana

por donde huir de su cruzado fuego,

aquí me quedo, víctima del lerdo

que odia al izquierdo rojo por sistema,

y en matadero por marrano, el cerdo

a cagarla me pone en el poema. 

V (Figuración teopoética).

Pero qué es Dios. No digo el que se usa

para justificar gloriosos crímenes

como sólo bandera del que abusa

del débil que confía en sus regímenes,

y que traicionan esos del Demonio

siervos, de todo Mal prosopopeya.

Me refiero al que invoca el matrimonio

del místico, o aun de la plebeya

grey el alma, en su engaño o su inocencia,

o el que predican cuantos sacerdotes

honestos hay, y el culto reverencia,

o la cruz caballera de quijotes.

¿Es sólo idea mera metafórica

del Bien? Cartesius, se basaba en santo

Tomás, y en una conclusión retórica

éste de san Buenaventura, y tanto

éxito luego tuvo que resuena

en cuánta teología: si imaginas,

escalando tu mente la cadena

jerárquica del ser, desde sus minas

oscuras a la altura, un Ser Perfecto

tanto que nadie superar consigue

en perfección, tendrás en tu intelecto

una idea de Dios. Y cuando ligue

tu lógica Sus ciertos atributos

verás que de ellos uno es su existencia,

porque, si no, por sus anacolutos

inconcordes darías tu sentencia

mortal al silogismo y, en efecto,

no sería perfecto, y es tu idea,

por  tuerta ligazón, no logos recto,

la, por falsa, imperfecta. Pero, sea

tan ingenioso como sea, auténtico

no resulta el sofisma: si en la mente

existe Dios, pensar es esperpéntico

más bien que exista, modo trascendente,

pero también real, en el espacio

y en el tiempo, en lo externo a las fronteras

del cacumen que piensa, ya reacio

a creer que premisas verdaderas

den en incierta conclusión. Si acaso

hay un Bien absoluto, o más bien casi,

la noción del concepto da en fracaso

porque es sólo abstracción. Y, al menos bási-

camente, no hay cimiento, y queda en pausa

el mecanismo racional, o en puntos

suspensivos: ya no hay Primera Causa

ni Sentido Final; y ¡a otros asuntos!,

que ése nos viene grande. Sin embargo,

cuando uno piensa en la Razón del Hecho

del que el Bien es Real -si no, en el largo

camino evolutivo ya desecho

seríamos, vestigio-, y más potente

que el Mal –pues, si más bien fuera lo adverso,

ni hubiéramos nacido, ni la gente

ni nada, ni siquiera el Universo,

o nada habría bueno- porque el Malo

lo habría todo destrïido ha mucho,

sin justa oposición, que al fin su palo

opresor es suicida, cuando el chucho

humano que lo nutre es muerto de hambre-,

se me ocurre que puede que el concepto

teológico de Dios -si el fino alambre

del arte, dócil al genial precepto,

lo borda, pese a ser tan sólo un nomen

sin realismo, e indica un referente.

Tómense los lenguajes cual se tomen,

todo significado da de un ente

testimonio: si el nombre Dios no os vale,

pues pongámosle otro -¿Qué tal: Numen?-,

a poético modo de resumen,

prosopopeya de Él: a ver qué sale.

VI (Ciencia y Ficción).

El Universo evoluciona: era

al principio más simple, y más complejo

viene volviéndose, desde su era

prematerial. Si crece y se hace viejo,

si llegara, si tengo -y caigo- en cuenta

que la complejidad crea intelectos

conscientes (puede ser que esté a la venta

el cuerpo de recambio: los proyectos

al respecto ya están en los ingenios

teóricos actuales de informáticos

ingenieros; si miro hacia el proscenio

próximo de esa escena de dramáticos

güiones a escribir por dramaturgos

futuros cibernéticos reales

-sólo falta el dinero de los burgos

a invertir-, veo que en artificiales

hardwares el alma, o software errabundo,

es verosímil se entremeta, cuando

su cuerpo esté achacoso, del profundo

sustrato del antiguo en otro entrando

más nuevo, tras salir), intuyo un evo

de unión común de mentes, si comparte

cada una su androide con un nuevo

programa o psique ajeno de otra parte

venido al propio. Íntimo el contacto,

si se trata de amor, sería un trance

espiritual; si de docencia, un acto

instantáneo de tet-a-tet, de alcance

universal; y toda inteligencia

sería equitativa: la mentira

se haría muy difícil; la inocencia

del engañado, rara, y cada gira

de transbordos corpóreos, súper viaje

al gran Nous colectivo que podría

con solidaridad en el miraje

ver si Dios es la Causa, o la Utopía,

o la nada o el Ser. Pero entretanto

echo mano del arte, la poesía,

y la razón fantástica. Y al canto

juego: a pensar, o hacer filosofía:

Me juego el canto, y veo en el espejo

mágico la verdad a que te que debes:

por más bello que sea tu reflejo,

siempre será más bella Blancanieves.

VII (Mitohipótesis teocuántica).

Porque la clave es ésta: ¿Por qué existe,

en vez de nada, todo o cosa alguna?

Sólo vislumbro una razón: despiste

del Mal: Que vigilando estaba una

érase vez -si bien veces no había,

porque no había espaciotiempo- el juego

del Vaivén seminal de la Energía,

que tenía encerrada en el talego

del kindergarten cósmico, en su campo

de oscilación no estable retroactivo,

por conversión y travesura en hampo

sátira-ninfo al par que muerto, vivo,

como el Gato de Schroendinger, espejo

del Bien, o Él Bien, de dimensiones varias;

y, como siempre ha sido vago, un dejo

gozó o sufrió su guardia, entre las arias

de Su ópera rítmica, y el Bueno

se Le escapó de Sí, y empezó el Mito

y el Cuento de los Cuantos, y el Estreno

y el Debut, de los quarks al infinito

que no se alcanza y, perros policías

mediante, el Bestia siempre arroja el lazo

llamado gravedad: la simetrías

ocultas se rompían, cañamazo

tramando manifiesto y, desde entonces,

dado a la fuga, Él echa a la Constante

Cosmológica mano, y cuantos gonces

lo enganchan descoyunta, y adelante

tira de todo. Cada vez que un paso

da, siente el mal tirón de la cadena

de váter, y atrás vuelve, y el atraso

resuelve en nuevo ímpetu, so pena

de tensión: desengrana una bisagra

o eslabón, y libérrimo, desprende

la presa, y cada pie, como podagra

sufriendo, marca el ritmo del que pende

y depende la liga que articula

con las partículas que, al par, son ondas;

y astronómica terco como mula

se empeña en el esfuerzo, y de las sondas

hala espaciales o alas y, ¡hala! -y ole-,

al Dragón/toro dribla y, si Lo pilla

el pillo se les escurre, que del cole

o guardería cancerbera brilla

haciendo estrellas y galaxias con que

despista al Celador, y hace la piarda

siempre que ronque, aunque después lo embronque,

que en plantar poco tarda (cara) al Guarda.

Pero a veces fracasa, porque el Cuco

rastrero lo adelanta por atajos

y emboscado, con trampas y con truco

Lo coge y se Lo jode, y a trabajos

forzados Lo castiga: son los evos

de lesa Humanidad, cuando ese Mengue

de presa me Lo apresa y sus malevos

Lo hacen polvo de azúcar y merengue,

y casi todos somos malos, tontos

creídos de que el daño nuevo es santo,

porque el Otro es peor, y apiñan montos

que sus jefes apañan, y este canto

que los denuncia toman por locuras

de inocente Bebé que no se entera,

si quiere que le vuelvan sus maduras

uvas que Le han robado, y Lo echan fuera

e insultan o Lo llaman Diablo rojo,

y si Tú, pese a no ofenderse Uno,

fachas a ellos sí. Y el metro es cojo:

Por eso hay algo, en vez de ente ninguno.

VIII (Vate y Médium).

El futuro se impone cuando envía

su mensaje hipotético al pretérito:

o empezáis a hacer méritos, o fría

se os va a quedar la Casa, y algún mérito

tendréis que hacer en el presente vuestro:

si os empeñáis en siempre hacer el cafre,

o aceptar vuestro yugo de cabestro

más brutos que una arado o almocafre,

no existeré para vosotros. Caldo

hirviente por efecto invernadero

primero os hervirá y, al fin, sin saldo

os quedaréis, sin un pobre dinero

que os salve, o sirva, para nada. Venga:

a pensar y a currar como Dios manda.

El pie esta cojo, si la pata renga

por ser sólo de palo. Y, aunque blanda

la ley del órgano legislativo

dicta Plutón para su fortaleza,

la dicta dura con mayor motivo

contra vosotros, y Naturaleza

os dicta la más dura: Quien me toque

las gónadas, prepárese al castigo:

yo tengo solución: juego un enroque,

y en desventura dejo a mi enemigo,

pues siempre labra su extinción, y luego

me rehago de nuevo, sin la especie

que me sobrare: yo sólo a mi juego

juego, y me dais igual: el que se aprecie

y a su vida, que piense: el gran lagarto

potente pagó el precio de su coste:

porque tenía al planeta ya tan harto

como lo tiene vuestro Capithoste;

y dado el daño dado a su Escosfera,

la atmósfera cambió y hasta la Luna

de las mareas se inmutó y de fuera,

con permiso de Júpiter, a una

aeropiedra le dieron paso abajo

y el cuento se acabó. Y hubo otro evo

en que vivían de otro gas, y trajo

un nuevo micro-bicho un aire nuevo

de venenoso oxígeno, y Espiche

General hubo: yo seguí distinta

pero la misma, y por el encapriche

de actüar sin pensar, acabó extinta

la bacteria hasta entonces anaerobia,

o encerrada en tu tripa  a tu servicio

o al de tu digestión; y, cosa obvia,

no tiene libertad: su sólo oficio

es dïarreas evitar. ¿Deseas

alguna cosa de las 2? Pues date,

date prisa en pensar otras ideas

y déjate de tanto disparate.

IX (Cosas oscuras).

El aerolito vino de la nube

de Oort. Es la Materia Oscura la que

empuja abajo y el cometa sube

desde fuera a la Tierra y al ataque.

Y es también la que impide que se expanda

demasiado el espacio y las galaxias.

Y nos mande al infierno la que manda

explosiva Energía, por apraxias

o inobediencias a Satán, y Oscura

es también: Si sus fuerzas se equilibran,

en de acracia tensión y dictadura

libran batalla y a nosotros libran

de no existir. Las estelares lumbres

la gravedad enciende. La sinónima

Constante Cosmológica -costumbres

hay nominales varias-, esa antónima

y antínoma Energía, la segunda

nombrada, el Numen, con la enantes dicha

pacta su juego: mientras no se hunda

todo, te dejo mover, facha, ficha,

y pues salen las blancas, son las negras

las de la rëacción. Están de acuerdo

en las reglas del Juego. Si te integras

en tu nivel al tuyo, contra el cerdo

tú por marrano, si converso, hebreo,

por protección, contigo, y somos ambos

jugadores, y el juego tuyo es -feo-

la caza, y tu contrario el de los zambos

miembros bajos, la hípica en carrera

hacia ideal la meta que lo salva,

si no le dejas calva la Ecosfera,

fatal para los 2, porque esa calva

los condena a la asfixia, siga el juego;

pero sin esa condición, comprenda

el público cortés, por qué me niego,

que no ha nacido para dios el menda,

y a la cruz no me entrego: un parlamento

no es para herirse a muerte. Si se falla,

le toca el turno a otro, y yo, lo siento,

pero no juego con ningún canalla,

e insisto en que en vardad que lo lamento,

pero yo no me junto con morralla

irresptuosa y traicionera, y miento

si digo lo contario: el juego estalla

si se hace trampa: porque tal no es juego:

es robo con embuste, y al que mienta

y al que me robe a la Justicia ruego

que lo encarcele, a ver si así escarmienta,

y, si no, que se quede en el talego

para siempre y reviente y, si revienta,

la culpa será sólo de su ego.

Por arrimarse al sol que más calienta.

Por ejercer poder, el de la fuerza

pequeña suya a imitación de Fuerte,

que se cree que hay derecho en que él la ejerza.

Porque es Ley de la Selva, y de la Muerte.

X (Válgame Diosa).

Eso que llaman fachas y andan sueltos

por la cara inextintos del planeta,

y son evolución estanca, o vueltos

a de grado antañón una paleta

obsoleta, vestigios de naufragios

o callejas sin éxit de la Physis,

que se sufragan contra los sufragios

aprovechándose de toda crisis,

para hundir el Estado de Derecho

acusando al rival de hacer lo propio,

que en el fondo desean en su estrecho

y licantrópico ideologoscopio

vocacional de atávicos instintos

subconscientes -conciencia tienen poca-,

y quieren extinguirnos, porque extintos

excepcionados por fortuna loca

la extinción sienten propia como ajena

necesidad en proyección freudiana

de cargarse a su igual, para la cena

última, por creer su soberana

voluntad un derecho sólo suyo,

roban a Dios.  Y al opio del que piensa

nos convierten, ya ateos. Pero, arguyo,

hay una mística de amor inmensa

que es -figura- Equidad, en la que creo

como si fuera Dios, y que cabalga

el horizonte, y soy su fiel, si ateo,

místico, insisto. Y esa Dios nos valga.

XI (Mill autocrítico).

De la Equidad la pierna oculta nunca

veremos: es la Cosa-e-Sí o Noúmeno

que nos sustenta; incluso, en su espelunca,

si la quiere destruir el energúmeno,

troglodítica, siempre será inútil

ese intento: si embistes contra un muro,

lo que se rompe es tu testuz, y es fútil

navegar contra el viento que al futuro

sopla en la vela de la flota en flete

del Sapiens Homo en popa como Eolus

desde el Big Bang, si somos su juguete,

pasatiempo espacial del Flatus Solus

Ipse del Cosmos, Nadie en el Origen

y luego Doble, y luego Politheos,

contrario a Sí, Plural, si Unos afligen,

Alguno alegra, pero tus deseos

jamás concede, si los individuos

no  se buscan su don otros con unos,

porque a la postre somos sus residuos,

y hay que aprender a sernos oportunos,

a fin de convivir como parejas,

familias, pueblos, monoDemos, cýber-

mente global, mas no como la viejas,

siempre en trifulca, sino como Líber

o Baco y Dike en síntesis de opuestos

conciliados y atentos al extraño

para acogerlo y aprender, en estos

tan críticos momentos con un baño

de humildad. Apostar por el conflicto

la explotación, y hacernos desiguales,

debe quedar por fin en interdicto

electo por ser libres y morales.

Nos podemos quedar en el camino,

pero el río de Heráclito no para.

El que para eres tú, cuando el cretino

haces queriendo no pensar, tu tara.

Sólo algo hay peor que ser un tonto:

quererlo ser. Y la injusticia es mala

por tonta voluntaria. Si me monto

un argumento en contra, soy un bala

perdida a la ambición de alzar el Ego

por encima de todos, por soberbio.

O nos salvamos todos del Sandiego

Matahumanos o nadie. Ya el proverbio

lo dice vuestro: El bien mayor posible,

para el mayor conjunto, es, justo, justo

el Bien Supremo. Lo demás, punible.

Así que piensa, para tu disgusto:

ser partidario del capitalismo

neoliberal, es serlo de lo malo.

Tu Dios es un Demonio, y tu cinismo,

suicida; y estos versos, un regalo

con que no vas a regalarte. Tosco,

sin sensibilidad ni juicio, cuándo

has sentido poesía. Yo me cosco,

al menos, y lo intento, venerando

por generosidad, por gracia, el seso

para salvarte  de tu testa lerda.

Pero no me harás caso, porque avieso

te es todo lo que venga de la izquierda,

y seguirás odiando al comunista,

siempre Fuente del Mal (que otra no haÿ

para tí, aun obvia siendo), aunque no exista:

¡vaya atasco en tu chola y guirigaÿ!

XII (Contrapunto de vanguardia y clasicismo).

hay que pactar de nuevo una Alïanza

el orden riguroso por un lado

para que vieja vuelva la esperanza

y por otro contenga un vario grado

no podemos dejar libre la Fiera

de libertad sensata equitativa

Capithostia e impune y que nos muera

para que el mundo entero sobreviva

que el criminal apenque según número

de víctimas Si es una pague una

que  la carga de paro sobre el húmero

lo aplastaba y robó Si su fortuna

robas a un pueblo entero capitales

paga con penas cuando al paraíso

entra en el trullo si es fiscal te sales

sin salir nunca más ni con permiso

el punto alterno en tenso contrapunto

con su Enchufe el Granuja homenajea

al traicionado en vida ya difunto

por su ventura ya inmortal egea

Harmónico es unión de los contrastes

porque tu mafia quiere ser la única

amputas manos que no tañan trastes

y nuestra Madre rásgase la túnica

Y XIII (Voz y Acción).

Pluralismo predicas, Monolito,

y te quedas con todo y yo ¿me aguanto?

Como sé que yo a ti te importo un pito,

cojo mi pito y tus 40 canto.

Poder y Capital y trampa y timo

y dictadura oculta es tu receta

para curarte poderoso, opimo,

emperador, como Nerón, poeta.

Demócrata te dices y de izquierda.

Y te has montado tu Partido Único.

Como el chino, engañando. Toda cuerda

está en tu mano y tiras. Como púnico

el resto nos deseas, Imperátor

augusto sin romana, previo robo,

aislado tras el margen de Aligátor

alimento plural, como hombre lobo.

Enchufas a Áurea Cosa Tua Mediócritas.

Y a los genios de Maxwell, cartesianos

o de Laplace mantean tus hipócritas

esbirros, a quien vive de sus manos.

Y cascas. Pero al paro, y nunca paras.

nos mandas, y nos tratas de malignos.

Cuando el Mal eres tú, cuando declaras,

y actúas al contrario de tus signos.

Y nos cuentas tu vida: coges taxis,

para patrimoniarte a la Almoneda.

Tu ideología llevas a la praxis,

y la traicionas: sálvese quien pueda.

Pero en mi torre de marfil el caso

canto y te acuso de felón. Tu enigma

en la ecuación despejo. Y así paso

del sinvergüenza un neto paradigma.

Y desde aquí dedico cada noche

bajo el cráneo a mirarme las estrellas.

Uno de ambos yerra por fantoche.

Y no soy yo, pues no seguí tus huellas,

y fui vencido. Y en el mundo suele

tener razón el perdedor: el Justo.

Tu montaje, oh divino, qué mal huele.

Y tu moral, peor, Nerón Augusto,

qué tufo a corrupción, enchufe y crimen.

Y encima os creeréis que sois los Buenos.

A gente como tú no la redimen

ni tropecientos Dioses Nazarenos.