PICA PIELES CON CHISPA INTELIGENTE

(Silva de sonetos desencadenantes.)

La única excusa que tiene Dios es que no existe.

Stendhal (Cito de memoria)

Son la verdad y Dios, Dios verdadero,
ni eternidad divina los separa,
ni de los dos alguno fue primero.

Si Dios a la verdad se adelantara,
siendo verdad, implicación hubiera
en ser, y en que verdad de ser dejara.

Quevedo (Epístola censoria al Conde-Duque de Olivares”)

Enorgullécete de tu fracaso

que sugiere lo limpio de tu empresa.

Garacía Calvo

Pica pieles con chispa inteligente,

y electrocuta el forro, del Alieno:

hazlo saltar inquieto ante el ameno

loco que puede ser el mundo. Si, en te- 

situra semejante, rayo y trueno

y relámpago interno nadie siente

porque perfecta nunca fue su mente

ni gnóstica por falta de sereno 

filosofar, pues la costumbre ciega

y adormece, el buen tábano de Ío,

por celo de Hera de su –cles en brega 

heroica pon detrás de su baldío

telliz, o la carrera de su Ega

madreselva, que halaga su albedrío

perdido. Deja cábala o talmúdica

adoración del Libro y en las redes

pon tu Barquilla a navegar que puedes

como un torpedo o electrón palúdica 

fiebre inyectar o cínife o mercedes

anofeles feliz donar tu púdica

apocalíptica honradez de lúdica

rebelación y deportiva. Hiedes 

a salud cuando irradias el contagio

de tu manía lúcida que a injuria

toma -verdad-, la gente, a quien la Furia 

jamás remuerde, porque de este adagio

se fía: Sigue en deuda con Luguria

y agárrate a algún pecio del naufragio,

y te harán desGreciada. Ya el hispánico

genio de letra y número, Abulafia,

cuya Vía de Ideas, (contra Mafia

y su Ley de la Astucia y su germánico 

rito de Racia, o del Más Fuerte, en zafia

pasividad anal el vulgo adánico

por ingenuo o cateto y por el pánico

al Cambio que le dicta mala Agrafia 

cultivada por élites del Uno

Por Ciento de la humana licantropia

-sic-), poniendo el acento en culta parte, 

dijo: “Bien seas pobre Bruto o Tuno

rico -gnothi seautón-, huir de la Inopia

puedes a Ultranza de Éxtasis por Arte: 

Conócete a ti mismo como en Delfos

se decía: Detrás de tu careta

socioteatral se esconde una Poeta

que hasta poesía baba de los belfos 

rezuma evolutiva como meta

al menos, solidaria, etimo-adelfos

considerando estrellas como elfos

homínidas lucidos por la zeta 

de este “Fïat Fotón”: magia de Hondura,

por la onda expansiva del Instante

Creador, un Microcosmos te hará, el Cante 

dando con la verdad más grave y pura,

y dura; y ojalá saber te encante

que, en el fondo, es tu ser literatura, 

sí, sólo. Y nada menos. El invento

mejor que puede hacer tu Nous tú eres:

ir a Mejor: verás que no te mueres

por sobresfuerzo: tu descubrimiento 

de tu álter es ficción, un mito -Ceres,

de Koré Mater, Alma- un moral cuento

que verdad dice al casi cien por ciento:

revélate como los Luciferes 

que los Apocalipsis llaman Cristos,

y deja ya de darte tantos pistos

opinando tu dogma, que es del Amo. 

La presunción del necio es un reclamo

para ser presa de su caza. Y listos

estáis por fe si lo seguís. Ay Tamo, 

el gran Dios Pan ha muerto, como Nietzsche

dijo de todo Dios: tú no te mueras

ni te dejes morir en aras y eras

del Ídolo: un Dios crea que no espiche 

en tu profundo corazón; si esperas,

aún puede germinar: así te fiche

de Pandora el Equipo: no un caniche

faldero seas, ni asno: primaveras 

hay para rato, si te plantas recio

frente al Mandonio que le pone precio

a toda Olla; envía tu currículo, 

aunque es de noche, a la sabida Fonte,

y alpinista al Carmelo sube Monte,

y deja al fin de hacer el cruel ridículo: 

Si no queréis ser dioses, pobrediablos

seréis, primates bajo el Macho Alfa,

ganado para el Prócer comealfalfa

cercados o en pocilgas o en establos. 

Es Doble -o Plural- Dios, Bífido: escalfa

con su Potencia Pántica a los Pablos

Buscones, y te alienta con venablos,

a elegir, o aguijones; y al final fa- 

talmente, o de John Buridan el burro

haces, y mueres ante la abundancia

por no saber ser libre, por cazurro, 

o la de Balaam que intuye a mancia

Ángel que salva masas de que en churro

acaben fritas por vuestra ignorancia. 

Tú siembra novedad y la cosecha

recaba y evohé, y por Dïoniso

vive en Resurrección, y el Paraíso

vuelva a la Tierra cuando ya derechas 

desjoroben sus curvas de Narciso

y, abriendo la vía recta de las mechas

encendidas del alma, yugo -y flechas-

detones de la Presa, y un preciso 

chorro de jet se expanda y limpie el mundo

de tanta Corrupción. A que las Luces

ilustradas en Página Celeste 

nos libren de la guerra y de la peste

y el hambre y la injusticia, y de ese inmundo

gusto a sufrir masocas tantas cruces: 

Son la Verdad y Dios Dios verdadero.

Y, como Dios hace el Fantasma, busca

la verdad más profunda que por chusca

Gracia de Dios tras Apariencia en cuero 

se oculta y, como el quantum, si corusca

en tu conciencia, escapa ninfa: el Pero

de su Árbol te impone, y repta artero

a tentarte, y tú en pánico a la brusca 

Caída en la Desgracia no obedeces,

por pan, tonto, a la Izquierda, y so dictamen

Diestro quedas en Mono. Y lo mereces, 

si Él sin Edén ni Ciencia acá te planta

por cobarde que no pasó el Examen,

porque lo Bueno Por Venir te espanta. 

Que no nos tocan, si oponemos muro

de manos re-Unidas, según canta

don Nicolás Guillén, y una somanta

le demos de hostias al que trate, Oscuro, 

de invadir nuestro nuevo Edén Maduro

para robarnos otra vez la santa

voluntad de ser libres. Que me encanta

la mágica esperanza de un futuro 

mejor para las hijas que trujimos

-se lo debemos-, caras por a opimos

haber dejado ministrar la Casa. 

Y aunque sé que lo honesto de la empresa

antiemprasaria por heroica es presa

trágica siempre que al final fracasa, 

enorgullécete de tu fracaso

que sugiere  lo limpio de la misma,

porque, después de todo, de esta crisma

salen ideas que muy paso a a paso 

hasta en el Bestia calan, por carisma

divino por venir, si con retraso,

de la Justicia Cósmica; y el Caso

se resuelve por un cambio de prisma: 

Antes ser Liberal era lo mismo

que Revolucionario (Víctor Hugo

es ejemplo) y ahora ser un neo- 

liberal es ser Amo, por cinismo

cánido y de canalla bajo yugo:

Que es mejor que seamos Prometeo. 

Pues vendrán las oscuras golondrinas

otra vez al balcón desde los trópicos;

pero, si te me empeñas en los tópicos

seguir manidos de mentiras finas 

y burdas, bajo prensa, los esópicos

Asclepios no tendrán más medicinas

para sanar el bioma, y tus pamplinas

te impedirán mirar por telescópicos 

cristales de la cósmica corriente,

Camino de Esperanza, si hoy la aguja

de marear señala al Sudoriente. 

Sudor rïente al Hades Capón cruja,

tú, ya pueblo, ya tuyo, hacia Jaúja,

pica en tu piel con chispa inteligente.