domingo, 31 de mayo de 2020

A CALLE TAN ABASTA DE CLOACAS

Silva culterana de son ético.

I. La policía, rata de cloaca,
que el anterior, política, gobierno
organizó en secreto, para eterno
ilegalmente hacerse, al de hoy achaca,

falseando documentos -doble cuerno
poniéndole a su pueblo-, a ver si saca
de él al Electo, un crimen. Y éste vaca
y cesa al César por traidor materno

de su patria frustrado; y es al justo
a quien pretende el facha se incrimine:
le chincha que las ratas extermine

el Limpiador de Escorias, y un disgusto
se lleva, y chilla. Yo prefiero el cine
de terror: que estos bichos me dan susto.

II. Y una marquesa miembro de la trama
urdida por su Raj, hoy en desbanque
por voluntad mayoritaria, llama
terrorista a un demócrata, en arranque

irreflexivo o lapsus línguae, enfranque-
ciéndose en público, al que chupa (mama
del erario en su contra), porque el tanque
quiere en la calle para un golpe, manque

pierda, al creerse impune, como equipo
lobístico,  en disfraz de San Bernardo
o mastín, que al pastor le quita el hipo

del repullo que da; y el más gallardo
vicario de su pueblo contra el dardo
del borriquero cardo blinda el tipo.

III. Lo cuenta Ovidio: nunca Cipo quiso
hacer de César: el Destino dijo:
si entras Roma vas a ser mal hijo
de la Grande: lo mismo que Narciso

tan pagado de sí, tirano, fijo
en su obsesión por el poder, que piso-
tea a su pueblo, tu serás así, so-
berbio, a no ser que no te vuelvas pijo.

En Las Metamorfosis está el mito:
fue la sibila o la de Apolo pito-
nisa o así, la que evitó el mal paso.

Hoy, por contra, argentina una española
Cipota quiere ser rea del caso
e injuria así para truncar vïola.

IV. Y una viola truncada  nunca suena
bien: desafina. Va de fina, y gorda
es de palabra que te deja sorda
la oreja cada vez que su sirena

no da su alarma a tiempo, y se desborda
su insidia y entra a saco, aunque va llena
de plancton en sus barbas y hasta cena
última afanaría al sursum corda.

Plumas en pava cola como espetos
y actos fallidos se le ven, tontaina.
¡De terrorista es repartir panfletos

contra el Tirano convocando manis!
Cuando saque la espada de la vaina,
mejor que esté enclaustrada en Aspromanis.

V. Intentaron un golpe y fue fallido.
Y siguieron haciendo su Carrera
Blanca infiltrados en el Franco Nido;
y, en el praesidium un traidor, manera

no hubo de echarlos al remoto olvido
del Hades, y olvidamos que eso era
lo que quiso el Fascista: no el despido,
sino el continüismo so la espera

de que volviera alguna nueva era
como aquella que dio lugar al ruido
de Hitler, que votara un pueblo hortera

acomplejado de inferior, que ha sido
el modelo de gente majadera,
a quien majó el cerebro aquel Bandido.

VI. Pensamos que el fascismo estaba muerto.
Digo el fascismo puro, sin dsifraz.
Más la cizaña se quedó en el huerto,
porque no fue extirpada, pertinaz.

Y germinó como en cadáver yerto
el verme. Cuado el Raj lució la haz
traspareció soberbia, y neoliberto
se vio siervo de Sade y soltó un haz.

Corrosivos de tufos ponzoñosos
aguijan a las masas que tras del As
de Bastos al adoran, gruñir osos

de circo que obedecen el compás
del Cagarruta amado por celosos
del poder que, ilegal, sueltan su gas.

VII. Y huelen mal, e infectan el planeta.
Y hieden a cadáver de otros evos
de antaño. Cuando vienen tiempos nuevos
los dinosaurios manchan la paleta,

y la Paleta pinta a los relevos
electos con la leche de su teta
mala, y con yemas, que ya manda huevos,
y tiene que cantarlo el buen poeta.

Venid a ver la sangre en hospitales
pacientes de recortes económicos.
Nos salva izquierdo el Centro, y Autonómicos

diestros hacen sus bienes: nuestros males.
Fascistas con disfraz de liberales
nuevos hacen tragedia, aunque son cómicos.

VIII. Si es terrorista un manso que panfletos
reparte convocando a una manifa
reivindicando democracia, o grifa
ha fumado, o perdido todo Ethos,

quien rebuzna esa especie, o es que esnifa
y no tiene vergüenza, o en secretos
inconscientes desea picoletos
franquistas -al acecho en su engañifa-

dando golpes de Estado. Venga, sea:
que como aquél lo intente, y que fracase,
y que vaya a la cárcel con su idea

por antidemocrática. Su frase,
por no llorar, es para quien se mea
de ella encima de risa que la arrase.

IX. No calle tan altiva aristocracia;
intriguen polis en su pro corruptos;
y suelte soberanos exabruptos;
que yo me río, aunque no tenga gracia.

El peligro es, por polvos interruptos
de esnife, ajeno a cuanta lira tracia
lo ilustre, que la fe en la democracia
el vulgo pierda. Yo en estos abruptos

montaenburros prosigo mi batalla
contra la elevación de esa canalla
fascista al Parlamento, porque hundirlo

es lo que quiere la rüín morralla
minoritaria que voxea y malla
como gato detrás de un blanco mirlo.

X.  Para una vez que un pueblo tiene un vice
y un presi que gobierna en beneficio
del que lo vota, del que tiene el vicio
de no votarlo y del que nada dice

porque no sabe, quiere el estropicio
volver a hacer de siempre una infelice
y mísera ricacha, del Fenice
usurero al servicio -o del Fenicio.

El dictador sofisticado busca
parecer democrático y se nombra
neoliberal, pero esta pelandusca,

ya perdido el pudor, de so la alfombra
saca su caca, escúpela y se ofusca
en airear lo que velaba en sombra:

XI. Si oponerse al franquismo es terrorismo,
con franquismo confundes democracia.
Si acusas de ser Hijo a quien por gracia
de su padre nació, y merece Abismo

por su herencia, la que lacia
dejó de estar y te engendró lo mismo
es culpable de engendro y de trepismo
monstruoso haber sembrado. (En contumacia

de quien persiste en el error tozuda
sigue injuriando de lo mismo al vice
o vicario del pueblo, con su ruda,

gruesa palabra y no, no se desdice).
Híbrida de cotorra y barracuda,
sufre tu seso varia anal varice.

XII. No pasarán. Se quedarán en Casa
do vivieron sus cínicos ancestros,
que asumen reencarnar, a costos nuestros,
mientras suelta ponzoñas su Payasa.

No quieren aprender de los Maestros
y prefieren a Judas, y fracasa
su máscara demócrata; Y se basa
su sostén su mama de cabestros.

Conspiración del mentecato facha
se muestra y su confábula pantufla
y amarilla, que al vulgo se emborracha

de embustes como un virus que se insufla
machacón. Y, aunque canto en son de chufla,
la cosa es seria, y al final empacha.

XIII. Si todos los políticos iguales
son para ti y ninguno se distingue,
confundes el aceite de la pringue
curranta con veloces liberales

nuevos que trepan hasta que se extingue
el último Homo Sapiens: nuestros males
desean por su bien; son más cabales
aquellos que desean que se chingue

su golpista frustrado y la que voces
da y silbidos de víbora y las porta
del partido de cánidos feroces.

Si es lo mismo salvarte del contagio
que destruir la sanidad, ya corta
mal tu rasero, y matas tu sufragio.





sábado, 23 de mayo de 2020

SON ÉTICAS ESTRAMBÓTICAS


RESURRECCIÓN SONÉTICA POR ARTE DE COBO

I. Para hacer un soneto, no me meto
en problema ninguno: no hace falta;
de un verso a otro el tema fluye y salta
como en cascada, a mano: lo someto

al flujo de la estrofa, y se peralta
la curva fractal sola, pues tu reto
no es duelo, que el asunto el Paracleto
lo inspira o biuen la Musa, si Alto, Alta.

La Caída es del Árbol de la Ciencia:
conciencia tomo de lo que me digo
como si fuera bicha yo o Serpiente

que me tienta a decir, contra Licencia
toda, lo que le salga a ella del Higo,
ya que estaba en la Higuera, tan caliente.


II. Sabes que yo, Raúl, nunca me meto
contigo: la verdad no me hace falta,
porque eres buen amigo y, sí, me exalta
y exulta y honra tu amistad. Soneto

contra soneto sonetando en alta
admiración común, ¿no?, lo interpreto
como conversación mejor que reto,
porque soneto y reto, cuando salta

uno hacia el otro mutuo, no es un robo
con sentido de seso ni de asunto:
es como estar el uno al otro junto,

pese a distancias, como un hombre lobo
hada madrina vuelto, en contrapunto
de solidaridad, ay caro Cobo.


III. Y he de cambiar de rima, porque encima
de las mías calcaste tú las tuyas.
Y, si es cierto que valen aleluyas
tus versos, y la pena, yo mi lima

pongo en los míos, por que no destruyas
los tuyos: sentiría ansiosa grima
de verlo; no: prefiero que a la cima
surtan, y luego un nuevo restituyas

buen -y me envíes otro más- soneto.
Aunque en el fondo a mí lo que me falta
es saber dónde yo mi verso meto,

si lo saco de aquí, como de Malta
una Orden de Fiebre en Lazareto
resucitado en breve, o nueva Yalta.

IV. Porque me dio una leche que Cruzada
fue con la Cabra loca que de pasto
usó las ramas aquel Árbol, casto
de ninguna manera, y me hizo Hada

si Licántropo era rudo y basto,
y casado con dicha Mermelada
he sentido en el pecho la estocada
y esto cada vez más, y el cloroplasto

esta savia me sube como magia
de la sabia sibila o pitonisa
que clavó tu pitón, y una hemorragia

me salido sonética y de risa
como un son ético que al tuyo plagia
o imitacontestándote, y te sisa.

V. Y era tu Orden de la Hospitalaria
de San Juan que en mi caso fue de Yepes,
llamado De la Cruz. Pero,  aunque me trepes
mi Árbol de la Ciencia, habrá mal aria

menor y raza, si, por más que increpes
al Mal del Microbicho, mercenaria
prensa dirá que el Mal la extraordinaria
actuación del gobierno es, no los PePes.

Esa gentuza que ha robado a espuertas
nuestro dinero público ha Casado
Al de la Basca nauseabunda y puertas

quiere darle al Poder con él tocado
del rol de Salvador y de Soldado
que nos protege de sus almas tuertas.

VI. Los comunistas y el capitalismo
se unieron contra el nazi, y allá en Yalta
firmaron un acuerdo que ahora falta
porque el neoliberal con el fascismo

se ha asociado con mira la muy alta
de aprovecharse de este cataclismo
viral y sacar pasta, aunque al abismo
nos lleve su alïanza, en que ya salta.

Se manifiesta el facha por las rúas
haciendo mucho ruido, y pocas nueces
hay, perforado con sus sucias púas

los tímpanos del mundo, y aún los jueces
no han actuado de oficio; mas me actúas
tú, y yo denuncio sus fachales heces.



MANIS E INSANIA

Que un asesino por el mundo ronda
acechándose a gente que se ofusca
en destrüír con la agresión más brusca
de su insania al gobierno. Y es la monda

de toda protección: que es cosa chusca
que ronde contra el orden, cuando es honda
su obsesión por el orden en la onda
suya, y que siempre, según dice, busca.

Ese asesino favorece un arma
de destrucción masiva, pues la alarma
anti-virus no atiende: mucho ha dicho

que la causa del mal fue la dañina
gran afluencia a la Mani Femenina,
y ahora él afluye a pro del microbicho.


AL ASESINO IRRESPONSABLE este son ético.

Manifiéstese todo aquél que quiera,
con autorización, igual que el resto.
Pero en alarma me parece que esto
está fatal. Mejor es si se espera

a que pase el marrón grave y funesto:
será civilizada la quimera
de inculpar al gobierno de lo que era
obligatorio hacer. Ahora, protesto

yo desde casa: que se vaya fuera
de casa quien no tema su contagio
o quien, temiéndolo, que el que se muera

él no le importe; y, si no, lea el adagio:
si no mata sin urnas tu sufragio
al virus, mátate; no a quien no quiera.



MISSING

Corina se me fue, ya se me ha ido
y no sé donde está: nadie lo sabe.
Corina se ha perdido como un ave
que incuba en Rumanía su otro nido.

Corina se me esconde: se ha escondido
y no me dice nada y es su nave
viajera un ignorado nudo grave
a la esfera de un alto sinsentido.

Corina: ¿dónde estás, dónde estás. dónde
estás?, que no me dices lo que ha sido
de tí. Y te escribo y nadie me responde:

en donde te te has metido: ¿te has metido
en dónde nadie te halle? Y se me esconde.
O, a lo peor, se ha ido. Si te has ido.


A 2 AMIGOS, NEOFACHILLAS POR ERROR, CON CARIÑO.

A veces hago a posta un mal poema,
usando de recurso lo que es malo,
para más claro ser, que el fuego quema,
pero ilumina y bueno es dar un palo

a la retórica, y un anatema
hacer de una figura, por un halo
de santa claridad, mema
la genïalidad: y así me embalo

contra el más tonto, y doy en la dïana,
y Diana me da cancha y sopla diana
para la caza a lanza con el falo

de Pan Supersatírico que tumba
a toda ninfa, como quien se zumba
al facha por despiste y seso ralo.

¿No te enteras, Gonzalo? ¿Ni tú, Sole?
Cegados, como tantos otros, ambos,
porque en política, sólo en el cole
estudiasteis de Franco, ditirambos
le hicisteis a Rajoy. Hoy ya qué hacemos.
Robó y robó con vuestro voto: ahora,
pobres señores, ay, señor, señora
¿querréis seguir jodiendo aún a Podemos?






sábado, 16 de mayo de 2020

LAS MANIFAS DE LA DIESTRA


I.

Ay barrio de Salamanca,
decadente pescadilla:
muérdete la cola pilla
a ver si pillas la tranca.

Luego entre la doble  anca
la tela gualda-amarilla
pásate -más de una milla
siendo cada vez más Franca-.

Porque es tu tremenda idea
antisocial una plasta
propia de la rica casta

caca, que fue siempre fea
de mente enfangada, y basta
y estreñida y con diarrea.


II.

Protestar contra el gobierno.
Da igual la razón: lo que haga
estará mal; que no es Fraga
donde yaga el Mal Eterno:

un pacto con el de cuerno
quemado firmó esa maga
casta del fasto, y la llaga
“que la sufra en el infierno

de la Tierra todo el mundo
menos los nuestros”. Y Fausto
se levanta de su tumba

cabreado e iracundo:
“¿¡Qué queréis: otro Holocausto!?
¿Sois tontos o estáis de zumba?”



Y III.

"La razón de mi protesta
-lo confieso- no es que el rojo
lo haga mal: es que no cojo
mi parte de lo que resta

de la rapiña propuesta
por mi derecha, en que mojo
mi viena, y sacio mi antojo
de lujo; y si todo apesta

a peste, yo me perfumo
con Paco Rabanne e inhumo
en vida al pueblo, al que apesto

in digesto con mi sobra;
porque aquí cobra quien cobra,
y me cago en todo el resto.”

POEMA HUMILDE A JULIO ANGUITA


 In memoriam, RIP.

I. La Honestidad, la Lucidez, la entrega
al Bien Común que un día se encarnara
en laico un santo de humanista y clara
Idea, comunista, de la brega

de su pueblo pendiente, con la vara
de medir, siempre, alzada ante la ciega
insensatez de la inhumana siega
de los derechos del humano, rara,

me ahoga el corazón -que se me hunde
en solidaridad-: ha muerto. Sólo
nos queda ya, modélico, su ejemplo,

que ojalá nos inunde -como cunde
la luz intelectual del sabio Apolo-,
a quien elevo y su memoria un templo.

II. Lo que pueda traernos el futuro
de bueno sale todo de una fuente:
la mente de un político decente
a quien le dio la espalda hasta el más puro

de entre sus camaradas, porque enfrente
se puso de la estafa del seguro
monopolio, pactado con cianuro
para el pueblo currante, del pudiente.

Nos avisó de Maastricht, y su trampa,
y pasó el tiempo, y en el “visionario”
se vio cuánta razón tuvo su estro.

Si alguien nos salva de lo que se zampa
y embolsa tu enemigo mercenario,
será por tus discípulos, Maestro.

III. Isabel Pérez Montalbán, poeta
social de siempre, como fue pupila
del gran Anguita, de lavanda lila
rosa llora su espina, sin receta

para el consuelo: “¿Quién del bruto Atila
neoliberal nos salvará: el asceta
sin ambición ha muerto, y la escopeta
del Pluto está cargada y o su gorila.”

Tranquila, corazón. Todo gran hombre
marca un sentido: continuar su huella
haciéndole al Castillo nueva mella

del Capital, por gloria de su nombre
será la Gloria en vida, hacia su estrella,
que el mundo reconstruya y desescombre.

IV. Y el solidario llora, pero ríe
el neolibertinario, pues se alegra
de que el Maestro hacia la noche negra
o a los infiernos en que se deslíe

el alma réproba o se desintegra
-“un enemigo menos”- ya se fríe.
Craso error: porque no es que desconfíe
del ser del Hades: es que ni a mi suegra

deseo yo ese mal, ni lo merece
nadie, y menos aún, un santo laico:
si hay Gloria, está en la Gloria y, si no hay Gloria

descansa en paz, que quiso. Y, si te escuece,
oye mi verso. y sana, apotropaico.
Y viva el exorcista de tu escoria.

V. En Salamanca -barrio- 4 gatos
en contra de su pueblo y los pupilos
de Julio Anguita, el Grande, Cocodrilos
definden contra todos, por cegatos

ante el Bien Comunal, y los estilos
blanden y porras -creen, mojigatos,
que les van a quitar con malos tratos
algo (cree el ladrón)-. De los bacilos

en panda partidarios, como ignoran
que así van a morir, nos dan el cante.
“¡Cómo van a ser buenos si no choran

los alumnos de Anguita: toda avante
contra el pueblo español!” (Recuerdo a Cioran:
me da pena tantísimo ignorante.)

VI. En toda mente facha un mentecato
vegeta como hibernan los reptiles.
Pero al pueblo retornan  los abriles
cuando no la traiciona el sindicato

que se vendió al poder por unos miles
de subvención, o no la roba un Rato
o, si tiene valor como un jabato,
no le manda Rajoy a los civiles.

Los números, concordes: con la guita
y todo lo demás: de Julio Anguita
lo aprendí: que se cumpla el buen programa

y la Equidad, si métrica, reajuste
la desmesura del desbarajuste
y brille hasta los astros infinita.

Y VII. La mitad de los versos de un soneto
en número concorde con la estrofa,
te dedico, Maestro, y, si se mofa
alguno es porque el pobre es un cateto

que hundido en la ignorancia de su estofa
baja el pobre no cata al Paracleto
de los menesterosos, que receto
a todo aquel de mente vacua o fofa.

Mi estilo quiere ser Lengua de Fuego,
para que así, olvidando nuestro ego,
inspire tu Palabra a tus alumnas

y alumnos e, imitándote a ti mismo,
sigamos tu enseñanza de altruismo,
alzando a un nuevo mundo sus columnas.


jueves, 7 de mayo de 2020

SON ET EROS


0. Acepto libre el reto del soneto

“Ponte a hacer un soneto; si te sale,
sólo entonces, serás un buen poeta.”
“Poesía es libertad, ergo esta treta,
puesto que yo soy libre, no me vale:

en verso libre escribo”. Que os iguale
permitid, libremente, y que someta
el lenguaje a esa estrofa que me reta
y, si es mi gusto, elijo, que me avale.

Y la inhabilidad no se me esconda
o la ignorancia tras de la careta
de igualar libertad y poesía.

Que en su cama yo juego, y es redonda,
con cuantas musas quiero, y a jineta
nos cabalgamos libres cada día.


I Alquimia erótica.

En el mi laboratorio donde el horno
espera el plomo de las cagarrutas
que en el mundo, Cabrón, por sieso esputas,
vocablos de mentira por soborno

o error por cafre, meto tus virutas
virales, y después saco el adorno
de oro que fue masa: en bello porno
puro un cuerpo de puta entre las putas.

Alquimia de poeta, las palabras
gordas ahora son finas: de macabras
han pasado a agraciadas, si yo curro.

Para un joven el claustro es buena excusa.
Pero el maduro, y pocho, poco abusa.
Y yo ya sólo en leche mojo el churro.


II. Para olvidar, por recreo, las razones del claustro. Soneto inverso en mí. Opus X/0.

Ya la angélica luz del buen Cupido
hace tiempo que sólo el inconsciente
me ilumina, de noche -o sólo el flexo-,

sólo si sueño, cuando más salido
-mas no a la calle, al sol que más caliente-,
pues con sus carnes ya he perdido el nexo.

La soledad por ley para el maduro,
o pocho, si, además, está inconexo
de su par (sin conexo) tan convexo
(paleografía) de bultajes, duro

y prieto y tierno y suave, genuflexo
me deja ante su ausencia, y te aseguro,
que sólo, solo, queda el porno puro
en Internet, cuando me aprieta el sexo.


III. Epicuro en cuarentena

Como mi niña es grande y con su madre
vive y el claustro me es obligatorio,
yo que en mis tiempos fui don Juan Tenorio,
ahora no tengo perro que me ladre.

Excepto el mogollón que al sanatorio
o al sanitario aplaude, ya compadre,
pero que antaño permitió el desmadre
del desmedro, al bolsillo del emporio

privado, de lo público. Y privado
de placer, y privado por consuelo,
a lingotazo limpio, así me evado

de que nadie me chupe el caramelo.
Una vez salga, mundo, ¡ten cuidado!
que a la que pille se le cae el pelo.


IV. Ciber-cuarentena.

Antes de la pandemia y del alerta,
mi soledad matabais con visitas
a mi blog y charlábamos y a citas
de prestigio acudíamos. La puerta

de mi casa -y ventanas-, nunca abierta,
era superflua, que a las infinitas
alas llevaban de las más bonitas
e interesantes salas de, con cierta

razón e Ideas, ese cuerpo etéreo
de  las constelaciones. Ahora aéreo
el bicho en polvos único es el tema,

y lo demás ni existe. Ego absolvo
vos, no hay cuidado; pero ya me quema
Eros, a echada falta de otro polvo.


V.  Campeón.

Debéis reconocer, pues que el silencio
me dais como repuesta, que esta broma
del soneto cruzado, no se toma
ya como algo jocoso. Yo os sentencio,

aunque soy juez y parte, a la redoma
o lámpara del genio, que me agencio
con los rivales dentro, y reverencio
vuestro mérito mucho. Pero en coma

paracéis: el ingenio se os acaba
si competís conmigo: yo más tengo.
Y más inspiración. Nada me traba,

si se trata de hacer de impromptus. Luengo
me lo fïáis, como don Juan largaba.
Y, como , aquí, ni rosca, así me vengo.


VI. A mis felicitadores.

¡62! Y ¡estoy hecho un muchacho!
No es que no tenga achaques, que los tengo:
la lumbociática me deja rengo
a menudo y a veces me emborracho

¡y tengo unas resacas! Pero vengo
a deciros -tranquilos: no os empacho
con lo del alma moza (el mamarracho
ya lo hice en su día, y ya me es luengo

el camino, y me canso)- que aún soy joven,
porque aún soy inocente y aun iluso:
aún tengo fe en la vida, aunque me roben

prestaciones los lobos y rebaños.
Resumo ayuso lo que he dicho suso:
a mi no me vacilan ni los años.


VII. De repetición es.

(Al poeta José Mª Prieto, con solidaridad.)

Yo soy como un pimiento o un pepino.
O soy como un pepino y un pimiento.
O un vinagre sorpresa cuando, vino
esperando con sed, le da uno un tiento

confïado excesivo. (Luego vino,
por no pasar por petulante y cuento
mucho tener, por atenerme al fino
papel teatral de cortesía, un ciento.)

Y me repito y me repiten, rifle
automático contra el Mercachifle,
porque sé que lo dicho no se escucha

si se dice una vez. Y digo miles
lo mismo, a ver si a tantos (in)civiles
algo espabilo, porque así es la lucha.


VIII. Genio es deber de viejo.

A mí el genio me pierde, porque es malo.
Reacciono torpe cuando torpe alguno
me da consejo u orden importuno,
si no se lo he pedido. Scila, escualo,
           
que ladra y, pues, no muerde, si me embalo,
me paso de la raya, inoportuno
para mí mismo: así me pego, y chuno
por explosión, un explosivo palo:

tengo remordimientos, y quisiera
disculparme, pero el Mandón se pierde
en las brumas anónimas, y muerde

su Furia y crece hasta feroz Quimera.
Soy sesentón, mas por ingenuo, verde.
Ay, ser maduro y joven ¡quién pudiera!


IX. CPI

Canto un himno a la Estrofa, y salen bultos
al Cuerpo de Poetas Incapaces.
Y, aun yendo en son de paz, no quieren paces
y me mueven a guerra, tan estultos.

La vulgocracia dicta sus insultos.
Y nos llaman pedantes y mendaces
a los sabios los necios contumaces.
(A sí se autorretratan los incultos.)

Me parece que no era para tanto:
“el arte es largo y, además, no importa”,
dijo Machado y sólo “es un juguete”.

Que cada cual se dé a su propio canto
y aproveche su vida; más, si es corta.
Y cante cada cual como le pete.


X. El Misterio Eterno. (Policíaca & science-fiction.)

La Fuente de Proteo está en la calle.
Rebelde ante el Sistema y su Costumbre,
que es 2ª Natura, mate lumbre
que engaña con sus clases y su talle,

detrás de los fenómenos un valle
señala al Foco -que te despenumbre
mundos quizás- allá en la cumbre
de lo más hondo. Nunca habrá quien halle

su verdad, porque esté esta en las mentes
y sólo apariencia, aunque sea mapa,
sí, mas no el Territorio: orienta y tapa

la ambigua búsqueda de los Conscientes
-con su juego de aspectos- de los Entes
-fantasmas- lo Real. Y al Ojo escapa.